Vincenzo Guerrazzi

Recensioni

Fra incanto realistico e allegoria surreale

    Non ho la fortuna di conoscere Vincenzo Guerrazzi così bene come lo conoscono, o dimostrano di conoscerlo, tanti personaggi illustri che di lui hanno scritto cose affascinanti e. immagino, assai giuste. Quel poco che ne so l'ho tratto da un suo libro pubblicato da Rizzoli , "La Festa dell'Unità " e dalle immagini accavallate d'innumerevoli suoi quadri di cui, per più diretta esperienza han scritto congeneri e degeneri, da Luigi Compagnone a Corrado Costa, da Maurizio Fagiolo a Paolo Volponi: per dir di pochissimi che si sono cimentati nell'impervio groviglio di letteratura, pittura, vita e politica. che l'ex operaio dell'Ansaldo Grandi Motori, deluso e arrabbiato quanto basta, ha finito per costruire  in questi anni.
    Mi sarà quindi consentito d'andare all'azzardo, di scrivere all'improvviso per dar conto, una volta tanto, più d'impressioni che di meditate analisi: difficilissime da condurre col solo ausilio degli strumenti critici di cui dispone chi fa il nostro mestiere.  Del resto Costa l'aveva previsto che di fronte al lavoro di Guerrazzi il critico d'arte sarebbe stato costretto ad uscire fuori dal suo linguaggio. E' quasi un invito.
    L'accolgo cominciando col dire di quel libro feroce ed estremamente garbato che ho appena finito di leggere con lo stesso stupore con cui il trapanista pentito s'aggira per il sociale, inviluppato nell'ostinata memoria della fabbrica almeno quanto nei lacci di una coscienxa culturale ed estetica, oltre che politica, pressoché inconfessabile. La stessa, voglio dire, che emerge dai complicatissimi meccanismi rituali dei dipinti por.tati, per amor di metafora, a svariare fra incanto realistico e allegoria surreale con una sottigliezza d'invenzione che l'evidenza della satira, del grottesco o del moralistico non basta a mascherare.

    In quei quadri, intendo, s'annidano finzioni pittoriche sufficienti a dar parvenza d'ingenuità all'opera. Ciò spiega probabilmente l'equivoco in cui è caduto chi ha visto Guerrazzi come un "naif" e il suo "operaismo" come una maschera di superstite retorica populista. Pressapoco le stesse cose m'avvenne di scrivere a proposito dei "Funerali di Togliatti" di Guttuso, rilevandone la limpida premeditazione e i sofisticati congegni costruttivi: un omaggio della cultura colta all'emozione, originata forse da uno sterminato pudore, certo da una umiltà che il maestro di Bagheria, pittor superbo, periodicamente ha bisogno di ritrovare ed infatti ritrova.
    Ora, non è un caso se il nome di Guttuso, la sua antica e ancor presente ambizione di parlar per metafore e per leggibili liturgie, son continuamente ricordati dagli esegeti dell'opera di Guerrazzi. Ne è un caso che lo stesso artista sia rimasto l'unico pittore in Italia a dichiarare la propria stima per Guttuso e a perdonargli il successo in nome di ragioni prime che egli stesso condivide, dipinga operai o cardinali, scriva di veterinari o di madonne dall'incanto decuplicato. Una di queste ragioni è indubbiamente la malinconia, l'altra la fiducia nella parola, dipinta o scritta che sia, esplicita quanto basta per non essere arida e allusiva, e iperbolica a sufficienza per svolgere in atmosfere magico-rituali le macchine allegoriche in cui Guerrazzi stiva i suoi personaggi dall'eterno presente: Cristoforo Colombo e Gilberto Govi, l'Anonimo Guerriero e il Doge, il Cardinale Siri e Pertini, l'Assessore alla Cultura e Se Stesso, tutti imbarcati in una sorta di Guibileo laico  senza amore, cosi come senza pietas erano i Funerali laici  di qualche tempo fa. Nel vascello galleggiano i Nuovi ricchi, ma mancano del tutto i Vecchi e Ultimi poveri.

    L'Italia prende il mare dopo aver gettato chissà dov'è la zavorra ideologica che qualche randagio cassintegrato si spera finirà per raccogliere e riportare in più o meno effimero" spazio giovani".  La pittura? Ha molti titoli per entrare nel giro delle citazioni e dei recuperi dal museo predicati dai teorici del postmoderno, prima di tutti quello dell'ironia, della manualità, del gusto rituale e celebrativo in cui si scarica l'inedito stordimento libertario provocato dall'improvvisa crisi delle avanguardie. La mistica processionale, inscindibile dall'arte "popolare", si ripete nel viaggio stranito di Cristoforo.
    Le figure si assiepano come a un funerale o a un comizio: eremiti di massa raccolti fuor di convinzione e di necessità, proprio come in una festa di partito o alla catena di montaggio. Solo che qui manca l'operaio che, essendo divenuto inconoscibile , non ha alcuna possibilità d'immagine, di essere immaginato. La nave è un paradigma della società ove v'è chi galleggia e chi viaggia sommerso o clandestino.
   Oggi non v'è nulla di più sottomesso e clandestino dell'antico operaio a cui Guerrazzi continua a credere come a qualcosa, appunto di immaginabile.

    Dopo questa opera non riesco a vedere come farà il nostro pittore operaio-scrittore a dipingere pesche del tonno  o raccoglitrici di olive  se non, come Chagall o come Zavattini, mandando i cari personaggi della memoria a perdersi in cieli altissimi, aggiungendo cioè allegoria ad allegoria e placando nella favola l'ansia e la rabbia d'incomprensibili giornate.
   Scrittore per vocazione e per dannazione pittore, Vincenzo Guerrazzi troverà sempre qualcuno pronto ad invitarlo a scorciare un quadro o a tagliare un libro, ma se fosse possibile lasciarlo andar vagolando fra miti e riti di bassa miracolistica senza inchiodargli la fantasia, penso ne sortirebbe un'immagine diversa da quella, troppo innamorata, costruita dai suoi esaltatori. C'è infatti abbastanza cattiveria e sufficiente rapina in queste opere da far pensare a Guerrazzi come a una specie di Ligabue metropolitano, colto e sottile, vagante con ostinata disperazione nelle foreste urbane, da cui trae fragori di comizi e fluidi fascinosi di poesie celtiche.
    Anch'egli dipinge tigri e pavoni, tacchini e saltimbanchi e se il suo è il comportamento di un selvatico che ha letto Kafka e studiato Velasquez, ciò non significa che Guerrazzi non possa guardare la realtà e l'irrealtà dei nostri giorni con infinito stupore.
    Lo stupore, anche, per un proprio, ultimo, inerme cinismo.

Vincenzo Guerrazzi H o m e P a g e