Milano, 27 marzo 1994

Invano cerchi tra la polvere,

"povero" Fausto, la sinistra è morta.

E' morta: s'è udito l'ultimo rombo

sul cuore dell'Italia. E Achille

cadde dalla quercia, rinsecchita come mai,

dove gracchiava prima del tramonto.

Non scavate pozzi nelle finanze:

i vivi non han più fame.

Non toccate i morti, così rossi, così gonfi:

lasciateli rinchiusi a Botteghe Oscure:

la sinistra è morta, è morta...