I vialoni agli incroci
lavamacchine, venditori
di santini, zingare
maledicenti la fretta...
La mano si tende
a chiedere, la voce
lamentevole, bambini sporchi
sulle braccia, gas, fumi
di scarico da girone infernale
che intossicano le parole,
maledette parole sfuggite
dal baratro esistenziale.
Se il cielo aprisse gli occhi
su quei corpi anneriti
e dilavasse con il suo
il loro pianto...
Intanto il traffico caotico
scorre sul rettilineo della vita
qualche intoppo ancora
un colpo di clacson e via
un'accelerata che brucia la strada.
