II 16 agosto del 1920 nasce ad Andernach, presso Colonia.
Due anni dopo si trasferiva a Los Angeles con i genitori.
Martoriato sin da bambino dal padre che gli infliggeva dure lezioni
con colpi violenti con la stringa di cuoio che si usa per affilare i rasoi, con i pretesti piu' assurdi
(ciuffi di erba lasciati piu' lunghi degli altri nel giardino di fronte casa; aver lasciato nel piatto
qualcosa da mangiare; aver risposto ai genitori con tono non consono e non reattivamente etc);
indicato dai coetanei come un diverso, un individuo debole a causa
del suo status di povero, di immigrato teutonico,
a peggiorare il tutto ci si aggiunse un'acne
molto diffusa che contrubui' a chiuderne ermeticamente la personalità.
L'adolescenza quindi non è delle migliori ma sara' una scuola di vita che
traccerà il suo
stile di narratore crudo, schivo ed irrispettoso.
(Come posso scrivere cose carine se attorno a me, da sempre vedo solo merda?)
HOMEPAGE
HOMEBUCK
Diplomatosi inizia una girandola di lavori che durano al massimo pochi
giorni: fattorino, operaio,
operaio in un macello; volantinaggio pubblicitario per strada e porta a porta
(ma anche direttamente nei bidoni dell'immondizia); magazziniere etc.
Cambia decine e decine di lavori ma nel frattempo comincia a scrivere,
tra un licenziamento e l'altro.
Nel frattempo ha iniziato a bere birra, vino, ma anche superalcolici che
cominciano
a tritarne il fegato elo stomaco. Un giorno torna a casa e trova il padre imbestialito
a causa della sua disoccupazione permanente e dal suo rapporto con l'alcool,
che sta' lanciando in giardino i suoi indumenti, la sua macchina da scrivere
e specialmente i suoi fogli dattiloscritti.
Non tornera' piu' dai suoi genitori ma " citera' " il padre ed il suo cinico e violento
comportamento nel racconto "Il funerale di
mio Padre" svariati anni dopo.
Conducendo una vita che definire sregolata è un eufemismo, sempre ubriaco,
partecipa a risse, dorme dove capita, spesso si sveglia derubato, dolorante e
tumefatto senza sapere cosa sia successo il giorno precedente, gli viene
" naturalmente " facile farsi scartare alla visita di leva, dove viene giudicato
per quello che forse era: un lucido, irriverente pazzo scatenato.
Riesce a sopravvivere per lunghi periodi e con alterne fortune,
recandosi all'ippodromo di Santa Monica con cadenza regolare,
riuscendo a vincere quel poco che di volta in volta gli permetteva
di comprare da bere e da fumare, di mettere la benzina per andare all'ippodromo
e ritentare la fortuna.
Per anni è stata la sua vita, per anni le sue donne ed i suoi amici
(un vero parolone questo per lo zio Buck) li ha conosciuti negli ippodromi;
per anni l'ippodromo è stato al centro dei suoi pensieri ed il suo giornale quotidiano
è stato il Racing Form ( giornale
specializzato esclusivamente in Ippica ).
Per circa dieci anni riesce a fare l'impiegato delle Poste Statunitensi,
leggasi POST OFFICE,
riuscira' a durare tanto solo per caso o per la consapevolezza che con lo stipendio statale
ci si compra piu' vino che con i soldi vinti alle corse....
Comincia a veder pubblicato qualche suo racconto sui periodici underground losangelini,
il pubblico comincia a conoscerlo in larga scala e a seguirlo nella rubrica
" Taccuino di un vecchio sporcaccione "
per il settimanale Open City nei primi anni '60.............
Si sposa e si divide con la stessa naturalezza con cui cambia le calze;
fara' fortuna a fasi alterne, non navigherà mai nell'oro durante la sua vita,
ma nel suo frigorifero non manchera' mai una pinta di birra o di wiskey;
la dispensa dei generi alimentari magari piangera' miseria ma la bevanda sara' sempre li',
pronta e fresca al punto giusto per essere bevuta..........ora, adesso,
all'istante e senza mai pensare al dopo,
al domani, al futuro.....
C'è chi lo ha definito un genio, chi un barbone:
altri hanno letto i suoi racconti sorridendo e ammiccando
e lo hanno amato incondizionalmente tanto da condividere il suo modo di vivere
e di vedere la vita sino alla fine.
Muore in un letto di un grande ospedale di Santa Monica il 9 marzo 1994 di
leucemia.
Da quel giorno c'è un'altra grande pazza stella
che brilla nel cielo, che ci illumina il cammino
e che ci dice che forse la logica non è la sola strada da seguire.............
