Fra
i vari libri che si affollano sullo scrittoio e le poesie che ogni giorno
riempiono la casella del PC il cervello a sera comincia a fumare come un
vulcano; allora cerco di ritrovarmi facendo una passeggiata o a giocare
con i ragazzi che, beati loro, sanno metterti dentro una tale allegria che
dimentichi il caos sullo scrittoio e le parole tirate a sorte che
scaturiscono dalla casella postale del PC.
Ritrovata
la serenità ti rilassi e guardi con prepotenza in cielo nella speranza di
avere un aiuto che ti permetta di pensare e di giustificare quelle parole
sconclusionate con a capo tirato a sorte e che «pomposamente»
chiamano poesie.
Ma
non volevo intrattenervi parlando di queste «sciocchezzuole» ma
della storia di un libro di poesie, che più degli altri ha una sua
autonomia.
Ho
l’abitudine, quando devo leggere una raccolta di poesie, di scorrere i
primi versi (non leggo mai la prefazione perché sempre di parte e
confonde il pensiero del lettore), se questi mi rapiscono subito l’anima
comincio a centellinare le liriche come un elisir di evasione; allora lo
celo sotto l’alta pila, di solito all’ultimo posto; ma il libro in
questione, che si chiama «Storie di echi» di Franco Santamaria ha
la facoltà di trovarsi, tutte le sere sul comodino. Accendo la luce
accanto alla spalliera del letto per non disturbare il sonno ad altri, e
il libro eccolo là! Come ci arriva non lo so spiegare, so soltanto che lo
copro con decine di altri volumi, ma lui cammina e si mette al solito
posto con la pagina aperta (l’ultima letta il giorno prima). Ieri
mattina vi ho messo sopra oltre i soliti libri di ogni giorno un grosso
volume dell’enciclopedia, quando sono ritornato dalle prove in teatro e,
pensando alle correzioni da apportare, mi stavo infilando nel letto
quand’ecco… «Storie di echi» al solito posto, aperto
all’ultima pagina.
Sembra
uno dei paradossi alla Oscar Wilde, eppure è la verità.
Questa mattina (dormo poco), ho
riletto le poesie a una a una sgranandole come un rosario e in ognuna ho
trovato versi indimenticabili, inaspettati; e nessuno inutile, nessuno che
faccia da riempitivo o da ingrediente pizzicante.
Questa
situazione, queste poesie ormai celebri
nella mia memoria; lette e rilette e ogni volta rigustate come cibo nuovo
e di cui si ha sempre più gola.
Non
mi soffermo ancora su nessuna di esse, ma vi annuncio che fanno veramente
gola, specialmente a chi ha il palato fine. E, pensando al palato fine mi
sovviene un paradosso, tra i tanti di quelli dedicati all’estetica da
Oscar Wilde, ed è uno dei più audaci: «non
è l'arte che imita la natura come ha
ripetuto per secoli la poetica neo-classicheggiante,
aristotelica, italiana-cinquecentesca,
francese-secento-settecentesca. Ma la natura che imita l'arte:
la vita si foggia sulle creazioni degli artisti».
Ho
citato questo paradosso perché è il mio stesso pensiero. Molto spesso
l’ho enunciato e tantissime volte me lo hanno contestato: è il Poeta
che anticipa i tempi e con la sua arte forma la vita, quindi la conferma
di Oscar Wilde mi incoraggia ad insistere su questa tesi poiché la sento
veritiera, sia sotto l’aspetto artistico, sia sotto l’aspetto storico.
A
quel paradosso ripenso anche adesso, con insistenza, mentre dinanzi agli
occhi mi si parano:
«spighe
metalliche e olio di nafta in conversione
inquietante».
la
Natura ormai meccanicizzata ha perduto interamente l’odore acre della
paglia sotto il sole rovente di luglio quando con la fronte colante sudore
si percorrevano solchi interminabili per raccogliere la spiga lasciata
dalla falce. Oggi ci sono le macchine che sostituiscono la fatica
dell’uomo: mietono e contemporaneamente trebbiano; ed ecco il motivo del
perché delle «spighe metalliche e olio di nafta…»
Altrove
la natura è più magnanima come in «Su ala di roccia» . Il Poeta
avverte:
«…il
profumo di nascite
non
legate alla pietra o all’umido potere della pioggia».
non
è per sentito dire che le nascite non sono più legate alla pietra, ma
perché il Vate le ha sperimentate, le ha vissute, forse col sorriso
nell’anima, un’anima anelante e sperduta in mezzo ai colli fra gli
ulivi, le querce e i cipressi, ascoltando come una Messa cantata in cui i
preti celebranti rimangono imbacuccati nei loro piviali ricamati d'oro,
mentre lui voce di cantore, guarda rombando come uno zanzarone irrequieto,
e ripensa ancora suggestionato dalla mirabile arte della
natura che ritorna a punzecchiargli l’anima, riportandogli alla
memoria i trascorsi della natura di ieri e quel «profumo
di nascite/ non legate alla pietra».
Mi
pare come se l'archetipo di quelle nascite sia proprio il Proposto degli
echi che annunciano la storia o se preferite le storie che si
avvicenderanno, come «Uccelli designati».
A
occhi chiusi, il Poeta, vede gote livide che cercano la natura sull'ultimo
volto umano, sull’ultimo appezzamento di terreno pietroso, rimasto
incolto, della sua Basilicata, e quei volti umani che sollevano la testa
per trovare note di voci più poderose, ma rimangono pallidissime come
coperte da un velo, per non essere notate mentre gridano a squarciagola,
per coprire il fragore di un’onda crescente che converge il sogno di un
fanciullo, «che sorrideva a spighe future…»
Non
sono espressioni letterarie, così per dare maggior vigore alla parola, ma
v'è poesia diffusa che non
apparisce alla prima lettura: è come la luce che si diffonde in tutte le
altre parti e dà loro vita e le illumina. E anche la forma ne dipende, «
la disposizione e il rapporto delle diverse parti, l'ordine e il progresso
dei fatti»; cioè una poesia che fonde l'applicazione delle norme
della ragione che costituisce l'arte.
L'artista,
a mio avviso, per mettere ogni cosa al suo posto, deve sapere qual è il
posto per ogni cosa; per rappresentare un fatto umano particolare, bisogna
che abbia una ferma idea dell'ordine dei fatti al quale esso appartiene,
per rappresentare ciò ch’è già chiaro nella sua mente. Qualsiasi
avvenimento in cui la volontà dell'uomo s'incontra con l'imprevisto, e a
volte proprio con quello che non voleva, bisogna che sia elevato a vedere
un ordine superiore all'umano, nel quale anche i fatti si spiegano e si
giustificano.
Ora
l'andamento generale della vita umana sarebbe come il vento che quando è
in tempesta conosce resistenza alcuna e non si cura:
«delle
foglie a cui manchi
la
solidità dell’idea…»
né
del ruscello che scaturito limpido dalla roccia va a gettarsi nel fiume,
ferendo l’anima e lasciando le ferite senza alcuna cura, in modo che
rimanga in essa la ruga profonda che ricordi in eterno, finché anche lui
vivrà, il marchio del dolore.
Franco
Santamaria ha imparato tante cose perché nei guai che sono venuti addosso
alla natura, piccoli o grandi, li ha veduti insieme al danno che segue
l'errore e la pena che segue la colpa. Perché:
«In
ogni campana batte un martello di fuoco
per
il ritorno delle anime all’origine».
Questa
del dolore è stata una scuola per lui, ed ecco il motivo per cui:
«la
nostra catarsi avviene nelle scalpellature
di
ogni giorno»
Quello
che ha imparato, o piuttosto che s'è rifatto vivo nel suo cuore, è la
legge della ragione, e ha cercato poi d'obbedirle coi modi che
costituiscono l'arte di quest’obbedienza, che sono le virtù e la
prudenza senza le quali anche la buon’intenzione non riesce bene.
E,
se «l’acqua del fiume lo avvolge con fremito d’ali, lo vince
sorriso di zagara vergine,/ di grido secolare» questo gli riempie il
cuore di bontà, già diventato buono; anche se gli è stata negata fin
dalla fanciullezza la speranza senza seguito di pene, di disinganni, di
delusioni e il terribile vero: il quale vero è il dolore e la morte,
sopraggiunta con l’avvento del meccanicismo.
Tutto ciò non è
narrato dal poeta, ma è rappresentato con incredibile vivezza ed
efficacia d'immagini. La natura irrompe nella poesia con una pienezza di
luce, di colori e d'armonia e veramente pare impossibile si siano potuti
creare con mezzi così semplici e quasi, direi, elementari.
Il poeta, protagonista
vero di questa dolorosa storia perché convinto di essere rimasto solo a
ricordare e soffrire, essendo creatura viva, vive in quel suo rimpianto
dei begli anni in cui la natura non aveva da lamentarsi perché tutto era
sottomesso alla volontà della creazione: anni ormai tramontati senza
speranza. Colpa del progresso? Ma senza progresso l’uomo diventerebbe
una pianta sterile. Perciò:
«In nascosta
conchiglia custodirò
il mistero del seme
per il nuovo albero della vita,
palpiti di donna
lieviteranno le sue radici».
A questi mirabili
risultati il poeta è arrivato attraverso un'arte fondata tutta sulla
musicalità della parola.
In conclusione la
poesia di «Storie di echi» di Franco Santamaria è veramente
lirica pura, musica dolcissima della quale non si può fare analisi
alcuna, ma che si deve godere, in stato di grazia, come in stato di grazia
era il poeta quando la concepì e condusse a termine. E' l'anima che è
raccolta tutta nella parola, anzi è diventata parola e ha acquistato la
forza creativa, costruendo un edificio di una grazia inimitabile congiunta
a una possente solidità.
La storia ha echi di
una potenza, che va facendosi sempre più forte a mano a mano che si
sgranano i versi, e si ha davanti l’intera opera staccata in episodi, più
belli dei dialoghi di una commedia.
«Storie
di echi» possiede la vitalità di un momento di grazia che è un dono
speciale di Dio. La musica che Santamaria ha sprigionato in questi versi
creando momenti indimenticabili, vivrà finché palpiterà nell'animo
umano la passione per il bello e quella commozione che esercita sempre
sugli animi aperti alla bontà e all'amore.
