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l'inizio...
Il
14 dicembre 1999, a metà pomeriggio, intuii che il mio
ultimo dell'anno sarebbe stato quasi certamente un fiasco -
come di consueto. Svoltai a destra in Avenue Felix-Falure e
mi infilai in una agenzia di viaggi. L'impiegata stava parlando
con un cliente. Era una brunetta con camiciola etnica e piercing
alla narice sinistra; aveva i capelli tinti con l'henné.
Con aria disinvolta mi avvicinai agli espositori e cominciai
a raccattare opuscoli.
"Posso esserle d'aiuto?" mi chiese l'impiegata dopo
circa un minuto.
No, non poteva essermi d'aiuto: nessuno poteva essermi d'aiuto.
Volevo soltanto tornarmene a casa e grattarmi le palle sfogliando
cataloghi di alberghi e villaggi turistici; una chiacchierata
con l'impiegata di un'agenzia di viaggi avrebbe solo complicato
le cose.
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