| L'ARTE |
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| Per pelli tirate allo spasimo |
colori violenti nei cavalli
impazziti |
case basse quasi di elfi e
fate |
| quasi umane pronte a
raccogliere |
dalle criniere viventi |
e questa pittura sulla pelle
tesa |
| nelle sue fantasie nei suoi giochi |
e sullo sfondo un blu notte |
ricorda il sottobosco magico |
| nella ridda di colori e nei venti |
che solo la luna infrange |
della foresta nera coi nani i folletti |
| di terre vicine e lontane |
poi cervi liberi e selvaggi |
le fate e tutte le creature che si
sono |
| una pittura che avvicina il cielo alla
terra |
creature del mito e della
leggenda |
nascoste nei boschi per sfuggire |
| e al centro ha l’uomo |
tronchi di alberi nella
purezza |
al male dell’uomo e allora la
leggenda |
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della natura chitarre tra i
boschi |
diventa realtà nel trionfo del
colore. |
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che cantano suonandone le
corde |
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col vento e i lunghi silenzi |
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del creato e i loro amori |
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Pier Carpi |
