C'è chi costruisce poesie scrivendole e chi se le sente dentro; c'è chi, sentendosele dentro, avverte a volte la necessità di scriverle dando a ciò che sente l'immagine e il suono delle parole. I semplici costruttori di poesie stanno dietro l'angolo di casa, vi piombano addosso con i lro foglietti in mano e vi costringono a leggerle, peggio ancora a sentirle. Io li evito come la peste. Quelli che se le sentono dentro e basta non le scriveranno mai. Coscienti dei propri limiti, non s'avventurano nei meandri di un linguaggio che non è quello di tutti i giorni nè di tutte le letture ma un patrimonio che nasce dalla miniera inesauribile di accostamenti, sfumature, adattamenti e perfino invenzioni che piegano il vocabolario alle esigenze dell'anima. Anche una sola parola può essere poesia. Io li comprendo, sono come quelli che avvertono una musica ma non conoscono il valore delle note.
     Molti, forse troppi, invece s'arrischiano e da qui nasce il cumulo delle poesie che stanno nel cassetto. La presunzione unana che non farà mai fallire gli inventori dei premi letterari spinge eserciti di poeti al traguardo della carta stampata. I costruttori che non sono poeti e i poeti che strapazzano il vocabolario inseguono il consenso altrui come le formiche il miele.
     Beato chi sa trasformare in parole quello che sente dentro. E' un vero poeta. Tra questi, raggiungendo la perfezione, nasce ogni tanto qualche genio che lascia il segno nella cultura dell'uomo in ogni tempo e in ogni paese. Ma se abbiamo bisogno di questi per afferrare in parte i segreti della vita abbiamo anche bisogno dei veri poeti che non sono dei geni per sentirci vivi. Avvertire la loro presenza intorno a noi ci fa riscoprire il valore dell'esistenza. I veri poeti o sono buoni, anche senza essere dei geni, o non sono poeti. Leggiamoli, quando vincendo il pudore che loro deriva dalla presenza di quell'esercito in marcia che poeta non è, ci propongono i loro versi e siamo loro grati per averceli dati!
     Faremo del bene a noi facendo una breve sosta nel pelago della materia per appagar lo spirito e forse, dico forse perchè quasi mai succede, potremmo dare un modesto contributo a chi percorre, magari senza saperlo, cosa rara nel genio, l'aspra via dell'immortalità.
     Non credo di poter vincere proprio io questo gran terno a lotto proponendovi i versi di Gianclaudio e Marino, ma sono convinto che nei loro versi ci siano gli ingre- dienti necessari per la buona poesia. Faccio un favore a chi mi legge e incoraggio gli autori a continuare a scrivere. La cultura dell'esodo, di poeti, ne ha pochi forse perchè in quella che la precedette nelle terre adriatiche perdute, i poeti non sono mai stati legione. L'esodo, poi, suscita sentimenti e risentimenti troppo forti per potersi sposare facilmente alla poesia. Queste due voci così pacate e serene hanno il privilegio della giovinezza e un vantaggio enorme su chi sopportò il peso d'aver lasciata la "sua" giovinezza nella terra abbandonata, quello di poterla rivivere più come un sogno che come una realtà: "In me talvolta (scrive Angelini) - dalla perduta riva - rinasce un sogno". Nel sogno d'un giovane d'oggi sia pure con sfumato sarcasmo che non suona offesa, c'è anche l'accettazione consapevole di una realtà presente molto meno respinta di quella che i giovani, ora invecchiati di mezzo secolo, rifiutarono lasciando ad essa, con legittimo rancore, la parte migliore della propria individuale storia: "Il mare, le pietre, i pini - e mel(o)diose voci croate". La rabbia dei vecchi sogna ritorni che sanno di rivincita, il sogno dei giovani ama anche una felice realtà che non conosca mai più la sofferenza degli esodi imposti e dei ritorni di vendetta: "Terra mia abbandonata - mai stanca d'attendere impossibili ritorni". E la "terra abbandonata" parla come se fosse viva, stanca anche del suo passato, guardando a un fututo che non conosca l'odio per chi ora riesce a vivere in essa rispettando l'inguaribile dolore di chi per lei andandosene, ha iniziato ogni giorno a morire un pò: "Terra promessa, non più ritrovata". Una terra per la quale oggi mancano gli eroi per rivendicarla e il tempo degli eroi per riscattarla: "La mia gente (dice Micich) ricorda i suoi eroi - ad essa sola - appartengono - eroi contesi - eroi silenziosi - eroi dimenticati". La sua gente li ha visti passare nei giorni della storia fatta dagli eroi ed esaltata dai poeti, egli vive nei giorni che non producono eroi ma solo schiere genuflesse di falsi poeti e lui che è poeta vive anche per la sua storia: "Io non credo agli eroi - ma so che esistono". Un poeta riesce nella realtà più triste a cogliere la fede e la speranza. Anche in quella Fiume che un genio definì "olocausta" e dove, per Marino Micich, la luce della fiamma accesa illumina il mare in un giorno in cui la pioggia gli bagna l'anima: "Ravvolto di solitudine - in fuga - guardavo la pioggia - cadere - sul Carnaro - arso - di luce".

     Istria, Dalmazia e Fiume in questi giovani poeti dell'esodo avranno sempre un futuro se la storia non resta inchiodata alla croce del passato.
     Leggeteli e ve ne renderete conto. 

    Due poeti - profugo dalla terra d'Istria in tenerissima età l'uno, figlio di profughi l'altro - intrecciano il loro canto esternando la percezione del ricordo ed il ricordo stesso che accompagnano l'immagine onirico-reale della piccola patria perduta, fissando la parola poetica ai luoghi e al microcosmo fonetico e armonico dell'infanzia. Gianclaudio de Angelini, studioso delle cose istriane, scrive in dialetto rovignese che coltiva con passione, in uno slancio volto al recupero di ciò che si è lasciato alle spalle. Interessarsi, occuparsi, scrivere e "coccolare" l'istrioto per chi da sempre vive e si muove in una città come Roma, potrebbe essere considerato dai più un esotismo, magari una voglia di stranezza. Non da noi, come il poeta, palesamente affetti da irriducibile passione nei confronti del paradiso vocale che fu quello dei nostri padri e, per bizzarre ragioni della storia meno nostro, come lo è stato il rovignese per la famiglia del poeta, che ne fa uso con attente tenerezza e delicata sensibilità. Lo scrivere in dialetto è bisogno che colma una carenza affettiva, è il fluire della linfa vitale che scorre attraverso un cordone ombelicale, mai reciso, è il cullarsi nella lingua matria divenuta ormai lingua dell'identità di uno sparuto gruppo etnico.
    Gli echi dalla terra perduta - un'Itaca dalla fuggente riva, il sogno che talvolta rinasce, il richiamo sotteso di struggente nostalgia, le voci perdute, lo smarrimento, sono emozioni che ammantano questa voce di accoramento, mentre l'anima rimane dolorante e indolenzita. L'amarezza dell'ora è nella consapevolezza del vano, reciproco anelito della terra abbandonata e dei suoi figli dispersi per le contrade del mondo, che sognano ambedue un impossibile ritorno. Talvolta il canto del poeta si dipana in un alternarsi di sensazioni tormentose che una risata o uno sguardo amoroso riescono ad attenuare, ma il lenimento è di breve respiro ed egli ripiomba nel malessere che spegne la speranza, lasciandolo (...) solo, inebetito,/Con gli occhi lucidi di sare, il cuore pesante/.
    In sintonia con il suo sentire è la poesia di Marino Micich, dottore in Lingue e letterature straniere, impegnato nella salvaguardia della cultura italiana di queste terre nonchè studioso dei problemi storici che vi fanno riferimento. Come il De Angelini richiama anche lui la memoria del Villaggio Giuliano di Roma che raccoglie profughi giuliano-dalmati, uniti nel ricordo e nel dolore per la patria perduta.
    Romano di nascita, anche per il Micich la lontananza dal suolo avito è radice di mestizia e sconforto. Gli aspetti vistosi di cui la vita è pur prodiga non bastano a germinare incondizionatamente luce e gioia, la quotidianità del profugo ha sempre un aspetto sussidiario che limita e coinvolge. Il prius, anche viaggiando da fermi nella visione apocalittica di Zara nel più duro periodo bellico (Zara, 1944), riflette e rimanda la proiezione psichica dell'eden tanto amato e perduto per sempre.
    Eppure, nell'inquietante fluire dei ricordi che si traducono in malinconica eredità, allorchè sembra che la speranza sia sorda e cieca, l'incredibile bellezza della nostra terra gratifica il poeta ad occuparsi del suo prossimo, di specularne i sentimenti facendo propria la frequenza emozionale dell'altro. Il riconoscersi nel dolore che accomuna, illumina le coscienza e apre le porte alla comprensione: così per il poeta, lo sguardo devoto e fiducioso dell'ignoto pellegrino che abbraccia con la sua carezza la Santa protettrice di Rovigno, rimarrà indelebile nel suo cuore, quasi un amuleto consolatorio che irradia speranza.
    Poesia del ricordo, poesia della sofferenza. Immagini che inseguono un sogno lontano, che rimandano echi, riverberi cromatici, sensazioni, profumi di erbe aromatiche. L'eterna canzone di un mare che non ha eguali. La nicchia materna che non è più a consolare, a proteggere. Che non è più salvifica.
    Noi siamo sempre e comunque le scelte che facciamo. Interrogarsi sui perchè è vano e non scioglie il bolo di angoscia e dolore che rende l'esistenza opaca.
    Ma nessuno irrida questo dolore.

    Il volume, in gradevole veste grafica, stampato grazie al contributo della Società di Studi Fiumani e l'Associazione per la cultura fiumana, istriana e dalmata nel Lazio, si avvale della presentazione ispirata del dott. Amleto Ballarini. La postfazione dedica una nota esplicativa sul Villaggio giuliano di Roma.