E öe do sô, e öe de l'etæ bella
no ghe son ciù: an consummòu zà a prìa
do nòstro megio tempo e an dæto o nomme
pe battezzâ o veliero da speransa.

A bella ægua netta, a-o fâ da seia
a s'arrecovea in sce'nna riva gianca.
"Mòlla l'ormezzo che l'é zà sciù l'àncoa!".
E intanto l'äia a gonfia e primme veie...

(Pâ vëi che s'ëa à ninnâ popoin de pessa
co-i nòstri seunni à l'onda do bansïgo!)
e zà o ne ninna o mâ pe 'nn'ätra sponda.
Gh'é chi te ciamma, chi te manda un baxo...

Rispóndighe co-a man, fagghe un sorriso!
Lë o l'é ancon à tæra e noiätri emmo da andâ
perché l'é tardi, son zà tramontæ
e öe do sô, e öe de l'etæ bella.

Le ore del sole, le ore dell'età bella
non ci sono più: già consumarono la pietra
del nostro miglior tempo e diedero il nome
per battezzare il veliero della speranza.

La bell'acqua pulita, sul far della sera,
si riposa su di una riva bianca.
" Molla l'ormeggio che l'ancora è già su!"
E intanto l'aria gonfia le prime vele...

(Sembra ieri che cullavamo pupi di panno
coi nostri sogni all'onda dell'altalena!)
e già ci culla il mare per un'altra sponda.
C'è chi ti chiama, chi ti manda un bacio...

Rispondigli con la mano, fagli un sorriso!
Lui è ancora a terra e noi dobbiamo andare
perché è già tardi, sono già tramontate
le ore del sole, le ore dell'età bella.

O vialetto de prie de mâ
o riçeive da l'ùrtima lunn-a
un recammo de seunni.
O sô ch'o s'inandia à sciortî
o l'allonga de sciabbre luxenti.
Inta vegia banastra ghe pöso
tutte e feugge aggreppïe che inta neutte
se son steise de sotta do nèspoo.

I cuscin in sciâ banca de legno
e un massetto de spigo pe lê:
doì merelli tardïi, pe'n bongiorno,
me fan festa tra i costi do livio.

Il vialetto di pietre di mare
riceve dall'ultima luna
un ricamo di sogni.
Il sole che si prepara ad uscire
allunga delle sciabole lucenti.
Ripongo nella vecchia cesta
tutte le foglie raggrinzite che nella notte
si sono stese sotto il nespolo.

I cuscini sulla panca di legno
e un mazzetto di lavanda per lei:
due fragole tardive, per un buongiorno,
mi fanno festa tra i cespi del mughetto.

Pòrto de barche. Pöchi gossi stanchi
strinæ da l'ægua, da-o salin, da-o tempo
o pâ che spëtan, co-e lampare asmòrte
panëe refrescummæ e un crïo: Se parte!
Ripòsan stinte ræi in sciâ mænn-a grixa
pittæ d'erba de mâ, tronchetti e ramme:
smòrta o motore un moscon verde argento
sorva 'nna töa, pe refiâse e brasse.
'Nn'arbanella d'anciöe da un barconetto
a brilla tra 'nna xatta arruzzenïa
de baxaicò spellòu pe-i tròppi pesti
e 'nna cassòula de geranio rosso.
Da-e vege case affastellæ in sciô pòrto
che vìvan de bonasse e bollezzumme
luxe de sô a bäsiga contro a-i veddri
fra ciante giane e muäge reusa antigo.
Ödô de sâ o te intra drento a-e òsse
comme un cicchetto o te corröde e bële...
O mondo o s'è fermòu pe-e quattro strasse
appinsettæ de sotta a-o barconetto.

Porto di barche. Pochi gozzi stanchi
bruciati dall'acqua, dal salino, dal tempo
sembra che aspettino, con le lampare spente
ceste che odorano di pesce e un grido: si parte!
Riposano stinte reti sulla spiaggia grigia
macchiate d'erba di mare, tronchetti e rami:
spegne il motore un moscone verde argento
su di un tavolo per riposarsi.
Un vasetto d'acciughe da una finestrina
brilla tra una vaso arrugginito
di basilico spellato per i troppi pesti
e una casseruola di geranio rosso.
Dalle vecchie case affastellate sul porto
che vivono di bonacce e maretta
luce di sole dondola contro i vetri
fra piante gialle e muri rosa antico.
Odore di sale ti entra nelle ossa
ti corrode le budella come un bicchierino...
Il mondo si è fermato per i quattro stracci
appese sotto la finestrina.

No domandâme, cheu, perché no ô fasso
no ascidiâme ti ascì co-o sentimento
spëtâ doman l'é tardi, ô sò anche mi
ògni lasciâ a l'é persa...e addio speranse.
Ma se pòi penso a-i anni de esperiense
a-i giorni, a-e öe, a-i menuti do passòu
me ven 'nna paxe, 'nna bonassa a-o frizze
e rïo quæxi de mi, me piggio in gïo.
In gïo comme i cavelli da cëgâ
evanescenti, ræi de giorno in giorno
gianchi comme a l'é a negia à fî do mâ
a-o parpellâ do sciöco de novembre.

Non domandarmi, cuore, perché non lo faccio,
non assillarmi anche tu col sentimento,
aspettare domani è tardi, lo so,
ogni lasciata è persa... e addio speranze.
Ma se poi penso agli anni delle esperienze
ai giorni, alle ore, ai minuti del passato
mi viene una pace, una bonaccia al friggere
e rido quasi di me, mi piglio in giro.
In giro come i capelli della chierica,
evanescenti, radi di giorno in giorno
bianchi come la nebbia a filo del mare
al palpitare dello scirocco di novembre.

L'öa a contava
i menuti
che tenzeivan a seu vitta

l'umô e l'ànima
de quelli che passàvan

metténdose derrê à l'ùrtimo
in fïa indiann-a
a se ne andava.
 

L'ora contava
i minuti
che coloravano la sua vita

l'umore e l'anima
di quelli che passavano

mettendosi dietro all'ultimo
in fila indiana
se ne andava.

Cóntime e föe
de l'arbô
se ti veu che tenze
e muäge da giornâ

I castelli d'ænn-a
baxæ da-a lunn-a
se pèrdan inta brixa

A töre de prìa
a fa ombra
a-o nòstro cammin

Inti teu euggi
tenti de turchin
regàttan i seunni
comme onde

E mæ man
te soccöran ancon
e inte teu cæze
i mæ cavelli càngian de cô

Raccontami le fiabe
dell'aurora
se vuoi che colori
i muri della giornata

I castelli di sabbia
baciati dalla luna
si disperdono nella brezza

La torre di pietra 
fa ombra
al nostro cammino

Nei tuoi occhi
tinti di turchino
si rincorrono i sogni
come onde

Le mie mani
ti soccorrono ancora
e nelle tue carezze
i miei capelli cambiano colore