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Primavera | |
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Re Umberto | |
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L'asilo infantile | |
La madre di Garrone |
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Il maestro | |
Racconto mensile: Valor civile |
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Primavera 1 , sabato Primo d'aprile! Tre soli mesi ancora. Questa è; stata una delle più; belle mattinate dell'anno. Io ero contento, nella scuola, perché; Coretti m'aveva detto d'andar dopo domani a veder arrivare il Re, insieme con suo padre che lo conosce; e perché; mia madre m'avea promesso di condurmi lo stesso giorno a visitar l'Asilo infantile di Corso Valdocco. Anche ero contento perché; il "muratorino" sta meglio, e perché; ieri sera, passando, il maestro disse a mio padre: - Va bene, va bene. - E poi era una bella mattinata di primavera. Dalle finestre della scuola si vedeva il cielo azzurro, gli alberi del giardino tutti coperti di germogli, e le finestre delle case spalancate, colle cassette e i vasi già; verdeggianti. Il maestro non rideva, perché; non ride mai, ma era di buon umore, tanto che non gli appariva quasi più; quella ruga diritta in mezzo alla fronte; e spiegava un problema sulla lavagna, celiando. E si vedeva che provava piacere a respirar l'aria del giardino che veniva per le finestre aperte, piena d'un buon odor fresco di terra e di foglie, che faceva pensare alle passeggiate in campagna. Mentre egli spiegava, si sentiva in una strada vicina un fabbro ferraio che batteva sull'incudine, e nella casa di faccia una donna che cantava per addormentare il bambino: lontano, nella caserma della Cernaia, suonavano le trombe. Tutti parevano contenti, persino Stardi. A un certo momento il fabbro si mise a picchiar più; forte, la donna a cantar più; alto. Il maestro s'interruppe e prestò; l'orecchio. Poi disse lentamente guardando per la finestra: - Il cielo che sorride, una madre che canta, un galantuomo che lavora, dei ragazzi che studiano... ecco delle cose belle. - Quando uscimmo dalla classe, vedemmo che anche tutti gli altri erano allegri; tutti camminavano in fila pestando i piedi forte e canticchiando, come alla vigilia d'una vacanza di quattro giorni; le maestre scherzavano; quella della penna rossa saltellava dietro i suoi bimbi come una scolaretta; i parenti dei ragazzi discorrevano fra loro ridendo, e la madre di Crossi, l'erbaiola, ci aveva nelle ceste tanti mazzi di violette, che empivano di profumo tutto il camerone. Io non sentii mai tanta contentezza come questa mattina a veder mia madre che mi aspettava nella strada. E glielo dissi andandole incontro: - Sono contento: cos'è; mai che mi fa così contento questa mattina? - E mia madre mi rispose sorridendo che era la bella stagione e la buona coscienza.
Re Umberto 3, lunedì Alle dieci in punto mio padre vide dalla finestra Coretti, il rivenditore di legna, e il figliuolo, che m'aspettavano sulla piazza, e mi disse: - Eccoli, Enrico; va' a vedere il tuo re. Io andai giù; lesto come un razzo. Padre e figliuolo erano anche più; vispi del solito e non mi parve mai che si somigliassero tanto l'uno all'altro come questa mattina: il padre aveva alla giacchetta la medaglia al valore in mezzo alle due commemorative, e i baffetti arricciati e aguzzi come due spilli. Ci mettemmo subito in cammino verso la stazione della strada ferrata, dove il re doveva arrivare alle dieci e mezzo. Coretti padre fumava la pipa e si fregava le mani. - Sapete, - diceva - che non l'ho più; visto dalla guerra del sessantasei? La bagatella di quindici anni e sei mesi. Prima tre anni in Francia, poi a Mondovì; e qui che l'avrei potuto vedere, non s'è; mai dato il maledetto caso che mi trovassi in città; quando egli veniva. Quando si dice le combinazioni. Egli chiamava il re: - Umberto - come un camerata. - Umberto comandava la 16a divisione, Umberto aveva ventidue anni e tanti giorni, Umberto montava a cavallo così e così. - Quindici anni! - diceva forte, allungando il passo. - Ho proprio desiderio di rivederlo. L'ho lasciato principe, lo rivedo re. E anch'io ho cambiato: son passato da soldato a rivenditor di legna. - E rideva. Il figliuolo gli domandò;: - Se vi vedesse, vi riconoscerebbe? Egli si mise a ridere. - Tu sei matto, - rispose. - Ci vorrebbe altro. Lui, Umberto, era uno solo; noi eravamo come le mosche. E poi sì che ci stette a guardare uno per uno. Sboccammo sul corso Vittorio Emanuele; c'era molta gente che s'avviava alla stazione. Passava una compagnia d'Alpini, con le trombe. Passarono due carabinieri a cavallo, di galoppo. Era un sereno che smagliava. - Sì! - esclamò; Coretti padre, animandosi; - mi fa proprio piacere di rivederlo, il mio generale di divisione. Ah! come sono invecchiato presto! Mi pare l'altro giorno che avevo lo zaino sulle spalle e il fucile tra le mani in mezzo a quel tramestio, la mattina del 24 giugno, quando s'era per venire ai ferri. Umberto andava e veniva coi suoi ufficiali, mentre tonava il cannone, lontano; e tutti lo guardavano e dicevano: - Purché; non ci sia una palla anche per lui! - Ero a mille miglia dal pensare che di lì a poco me gli sarei trovato tanto vicino, davanti alle lance degli ulani austriaci; ma proprio a quattro passi l'un dall'altro, figliuoli. Era una bella giornata, il cielo come uno specchio, ma un caldo! Vediamo se si può; entrare. Eravamo arrivati alla stazione; c'era una gran folla, carrozze, guardie, carabinieri, società; con bandiere. La banda d'un reggimento suonava. Coretti padre tentò; di entrare sotto il porticato; ma gli fu impedito. Allora pensò; di cacciarsi in prima fila nella folla che facea ala all'uscita, e aprendosi il passo coi gomiti, riuscì a spingere innanzi anche noi. Ma la folla, ondeggiando, ci sbalzava un po' di qua e un po' di là;. Il venditor di legna adocchiava il primo pilastro del porticato, dove le guardie non lasciavano stare nessuno. - Venite con me, - disse a un tratto, e tirandoci per le mani, attraversò; in due salti lo spazio vuoto e s'andò; a piantar là;, con le spalle al muro. Accorse subito un brigadiere di Polizia e gli disse: - Qui non si può; stare. - Son del quarto battaglione del '49, - rispose Coretti, toccandosi la medaglia. Il brigadiere lo guardò; e disse: - Restate. - Ma se lo dico io! - esclamò; Coretti trionfante; - è; una parola magica quel quarto del quarantanove! Non ho diritto di vederlo un po' a mio comodo il mio generale, io che son stato nel quadrato! Se l'ho visto da vicino allora, mi par giusto di vederlo da vicino adesso. E dico generale! è; stato mio comandante di battaglione, per una buona mezz'ora, perché; in quei momenti lo comandava lui il battaglione, mentre c'era in mezzo, e non il maggiore Ubrich, sagrestia! Intanto si vedeva nel salone dell'arrivo e fuori un gran rimescolio di signori e d'ufficiali, e davanti alla porta si schieravano le carrozze, coi servitori vestiti di rosso. Coretti domandò; a suo padre se il principe Umberto aveva la sciabola in mano quand'era nel quadrato. - Avrà; ben avuto la sciabola in mano, - rispose, - per parare una lanciata, che poteva toccare a lui come a un altro. Ah! i demoni scatenati! Ci vennero addosso come l'ira di Dio, ci vennero. Giravano tra i gruppi, i quadrati, i cannoni, che parevan mulinati da un uragano, sfondando ogni cosa. Era una confusione di cavalleggeri d'Alessandria, di lancieri di Foggia, di fanteria, di ulani, di bersaglieri, un inferno che non se ne capiva più; niente. Io intesi gridare: - Altezza! Altezza! - vidi venir le lancie calate, scaricammo i fucili, un nuvolo di polvere nascose tutto... Poi la polvere si diradò;... La terra era coperta di cavalli e di ulani feriti e morti. Io mi voltai indietro, e vidi in mezzo a noi Umberto, a cavallo, che guardava intorno, tranquillo, con l'aria di domandare: - C'è; nessuno graffiato dei miei ragazzi? - E noi gli gridammo: - Evviva! - sulla faccia, come matti. Sacro Dio che momento!... Ecco il treno che arriva. La banda suonò;, gli ufficiali accorsero, la folla s'alzò; in punta di piedi. - Eh, non esce mica subito, - disse una guardia; - ora gli fanno un discorso. Coretti padre non stava più; nella pelle. - Ah! quando ci penso, - disse, - io lo vedo sempre là;. Sta bene tra i colerosi e i terremoti e che so altro: anche là; è; stato bravo; ma io l'ho sempre in mente come l'ho visto allora, in mezzo a noi, con quella faccia tranquilla. E son sicuro che se ne ricorda anche lui del quarto del '49, anche adesso che è; re, e che gli farebbe piacere di averci una volta a tavola tutti insieme, quelli che s'è; visto intorno in quei momenti. Adesso ci ha generali e signoroni e galloni; allora non ci aveva che dei poveri soldati. Se ci potessi un po' barattare quattro parole, a quattr'occhi! Il nostro generale di ventidue anni, il nostro principe, che era affidato alle nostre baionette... Quindici anni che non lo vedo... Il nostro Umberto, va'. Ah! questa musica mi rimescola il sangue, parola d'onore. Uno scoppio di grida l'interruppe, migliaia di cappelli s'alzarono in aria, quattro signori vestiti di nero salirono nella prima carrozza - è; lui! - gridò; Coretti, e rimase come incantato. Poi disse piano: - Madonna mia, come s'è; fatto grigio! - Tutti e tre ci scoprimmo il capo: la carrozza veniva innanzi lentamente, in mezzo alla folla che gridava e agitava i cappelli. Io guardai Coretti padre. Mi parve un altro: pareva diventato più; alto, serio, un po' pallido, ritto appiccicato contro il pilastro. La carrozza arrivò; davanti a noi, a un passo dal pilastro. - Evviva! - gridarono molte voci. - Evviva! - gridò; Coretti, dopo gli altri. Il re lo guardò; in viso e arrestò; un momento lo sguardo sulle tre medaglie. Allora Coretti perdé; la testa e urlò;: - Quarto battaglione del quarantanove! Il re, che s'era già; voltato da un'altra parte, si rivoltò; verso di noi, e fissando Coretti negli occhi, stese la mano fuor della carrozza. Coretti fece un salto avanti e gliela strinse. La carrozza passò;, la folla irruppe e ci divise, perdemmo di vista Coretti padre. Ma fu un momento. Subito lo ritrovammo, ansante, con gli occhi umidi, che chiamava per nome il figliuolo, tenendo la mano in alto. Il figliuolo si slanciò; verso di lui, ed egli gridò;: - Qua, piccino, che ho ancora calda la mano! - e gli passò; la mano intorno al viso, dicendo: - Questa è; una carezza del re. E rimase lì come trasognato, con gli occhi fissi sulla carrozza lontana, sorridendo, con la pipa tra le mani, in mezzo a un gruppo di curiosi che lo guardavano. - è; uno del quadrato del '49, - dicevano. - è; un soldato che conosce il re. - è; il re che l'ha riconosciuto. - è; lui che gli ha teso la mano. - Ha dato una supplica al re, - disse uno più; forte. - No, - rispose Coretti, voltandosi bruscamente; - non gli ho dato nessuna supplica, io. Un'altra cosa gli darei, se me la domandasse... Tutti lo guardarono. Ed egli disse semplicemente: - Il mio sangue.
L'asilo infantile
4, martedì Mia madre, come m'aveva promesso, mi
condusse ieri dopo colazione all'asilo infantile di Corso Valdocco, per raccomandare
alla direttrice una sorella piccola di Precossi. Io non avevo mai visto un
asilo. Quanto mi divertirono! Duecento c'erano tra bimbi e bimbe, così
piccoli, che i nostri della prima inferiore sono uomini appetto a quelli.
Arrivammo appunto che entravano in fila nel refettorio, dove erano due tavole
lunghissime con tante buche rotonde, e in ogni buca una scodella nera, piena
di riso e fagioli, e un cucchiaio di stagno accanto. Entrando alcuni piantavano
un melo, e restavan lì sul pavimento, fin che accorrevan le maestre
a tirarli su. Molti si fermavano davanti a una scodella, credendo che fosse
quello il loro posto, e ingollavano subito una cucchiaiata, quando arrivava
una maestra e diceva: - Avanti! - e quelli avanti tre o quattro passi e giù;
un'altra cucchiaiata, e avanti ancora, fin che arrivavano al proprio posto,
dopo aver beccato a scrocco una mezza minestrina. Finalmente, a furia di spingere,
di gridare: - Sbrigatevi! Sbrigatevi! - li misero in ordine tutti, e cominciarono
la preghiera. Ma tutti quelli delle file di dentro, i quali per pregare dovevan
voltar la schiena alla scodella, torcevano il capo indietro per tenerla d'occhio,
che nessuno ci pescasse, e poi pregavano così, con le mani giunte e
con gli occhi al cielo, ma col cuore alla pappa. Poi si misero a mangiare.
Ah che ameno spettacolo! Uno mangiava con due cucchiai, l'altro s'ingozzava
con le mani, molti levavano i fagioli un per uno e se li ficcavano in tasca;
altri invece li rinvoltavano stretti nel grembiulino e ci picchiavan su, per
far la pasta. Ce n'erano anche che non mangiavano per veder volar le mosche,
e alcuni tossivano e spandevano una pioggia di riso tutto intorno. Un pollaio,
pareva. Ma era grazioso. Facevano una bella figura le due file delle bambine,
tutte coi capelli legati sul cocuzzolo con tanti nastrini rossi, verdi, azzurri.
Una maestra domandò; a una fila di otto bambine: - Dove nasce il riso?
Tutte otto spalancaron la bocca piena di minestra, e risposero tutte insieme
cantando: - Na-sce nel-l'ac-qua, - Poi la maestra comandò;: - Le mani
in alto! - E allora fu bello vedere scattar su tutti quei braccini, che mesi
fa erano ancor nelle fascie, e agitarsi tutte quelle mani piccole, che parevan
tante farfalle bianche e rosate. Poi andarono alla ricreazione; ma prima presero
tutti i loro panierini con dentro la colazione, che erano appesi ai muri.
Uscirono nel giardino e si sparpagliarono, tirando fuori le loro provvigioni:
pane, prune cotte, un pezzettino di formaggio, un ovo sodo, delle mele piccole,
una pugnata di ceci lessi, u
n'ala di pollo. In un momento tutto il giardino fu coperto di
bricioline come se ci avessero sparso del becchime per uno stormo d'uccelli.
Mangiavano in tutte le più; strane maniere, come i conigli, i topi,
i gatti, rosicchiando, leccando, succhiando. C'era un bimbo che si teneva
appuntato un grissino sul petto e lo andava ungendo con una nespola, come
se lustrasse una sciabola. Delle bambine spiaccicavano nel pugno delle formaggiole
molli, che colavano fra le dita, come latte, e filavan giù; dentro
alle maniche; ed esse non se n'accorgevano mica. Correvano e s'inseguivano
con le mele e i panini attaccati ai denti, come i cani. Ne vidi tre che scavavano
con un fuscello dentro a un ovo sodo credendo di scoprirvi dei tesori, e lo
spandean mezzo per terra, e poi lo raccoglievano briciolo per briciolo, con
grande pazienza, come se fossero perle. E a quelli che avevan qualcosa di
straordinario, c'erano intorno otto o dieci col capo chino a guardar nel paniere,
come avrebber guardato la luna nel pozzo. Ci saranno stati venti intorno a
un batuffoletto alto così, che aveva in mano un cartoccino di zucchero,
tutti a fargli cerimonie per aver il permesso d'intingere il pane, e lui a
certi lo dava, ed ad altri, pregato bene, non imprestava che il dito da succhiare.
Intanto mia madre era venuta nel giardino e accarezzava ora l'uno ora l'altro.
Molti le andavano intorno, anzi addosso, a chiederle un bacio col viso in
su, come se guardassero a un terzo piano, aprendo e chiudendo la bocca, come
per domandare la cioccia. Uno le offerse uno spicchio d'arancia morsicchiato,
un altro una crostina di pane, una bimba le diede una foglia; un'altra bimba
le mostrò; con grande serietà; la punta dell'indice dove, a
guardar bene, si vedeva un gonfiettino microscopico, che s'era fatto il giorno
prima toccando la fiammella della candela. Le mettevan sotto gli occhi, come
grandi meraviglie, degl'insetti piccolissimi, che non so come facessero a
vederli e a raccoglierli, dei mezzi tappi di sughero, dei bottoncini di camicia,
dei fiorellini strappati dai vasi. Un bambino con la testa fasciata, che voleva
esser sentito a ogni costo, le tartagliò; non so che storia d'un capitombolo,
che non se ne capì una parola; - un altro volle che mia madre si chinasse,
e le disse nell'orecchio: - Mio padre fa le spazzole. - E in quel frattempo
accadevano qua e là; mille disgrazie, che facevano accorrere le maestre:
bambine che piangevano perché; non potevano disfare un nodo del fazzoletto,
altre che si disputavano a unghiate e a strilli due semi di mela, un bimbo
che era caduto bocconi sopra un panchettino rovesciato, e singhiozzava su
quella rovina, senza potersi rialzare. Prima d'andar via, mia madre ne prese
in braccio tre o quattro, e allora accorsero da tutte le parti per farsi pigliare,
coi visi tinti di torlo d'ovo e di sugo d'arancia, e chi a afferrarle le mani,
chi a prenderle un dito per veder l'anello, l'uno a tirarle la catenella dell'orologio,
l'altro a volerla acchiappare per le trecce. - Badi, - dicevano le maestre,
- che le sciupan tutto il vestito. - Ma a mia madre non importava nulla del
vestito, e continuò; a baciarli, e quelli sempre più; a serrarlesi
addosso, i primi con le braccia tese come se volessero arrampicarsi, i lontani
cercando di farsi innanzi tra la calca, e tutti gridando: - Addio! Addio!
Addio! - infine le riuscì di scappar dal giardino. E allora corsero
tutti a mettere il viso tra i ferri della cancellata, per vederla passare,
e a cacciar le braccia fuori per salutarla, offrendo ancora tozzi di pane,
bocconcini di nespola e croste di formaggio, e gridando tutti insieme: - Addio!
Addio! Addio! Ritorna domani! Vieni un'altra volta! - Mia madre, scappando,
fece ancora scorrere una mano su quelle cento manine tese, come sopra una
ghirlanda di rose vive, e finalmente riuscì in salvo sulla strada,
tutta coperta di briciole e di macchie, sgualcita e scarmigliata, con una
mano piena di fiori e gli occhi gonfi di lacrime, contenta, come se fosse
uscita da una festa. E si sentiva ancora il vocìo di dentro, come un
gran pispigliare d'uccelli, che dicevano: - Addio! Addio! Vieni un'altra volta,
madama!
Alla ginnastica 5, mercoledì Il tempo continuando bellissimo, ci hanno fatto passare dalla ginnastica del camerone a quella degli attrezzi, in giardino. Garrone era ieri nell'ufficio del Direttore quando venne la madre di Nelli, quella signora bionda e vestita di nero, per far dispensare il figliuolo dai nuovi esercizi. Ogni parola le costava uno sforzo, e parlava tenendo una mano sul capo del suo ragazzo. - Egli non può;... - disse al Direttore. Ma Nelli si mostrò; così addolorato di essere escluso dagli attrezzi, d'aver quella umiliazione di più;... - Vedrai, mamma, - diceva, - che farò; come gli altri. - Sua madre lo guardava, in silenzio, con un'aria di pietà; e di affetto. Poi osservò; con esitazione: - Temo dei suoi compagni. - Voleva dire: - Temo che lo burlino. - Ma Nelli rispose: - Non mi fa nulla... e poi c'è; Garrone. Mi basta che ci sia lui che non rida. - E allora lo lasciaron venire. Il maestro, quello della ferita al collo, che è; stato con Garibaldi, ci condusse subito alle sbarre verticali, che sono alte molto, e bisognava arrampicarsi fino in cima, e mettersi ritti sull'asse trasversale. Derossi e Coretti andaron su come due bertucce; anche il piccolo Precossi salì svelto, benché; impacciato da quel giacchettone che gli dà; alle ginocchia, e per farlo ridere, mentre saliva tutti gli ripeteano il suo intercalare: - Scusami, scusami! - Stardi sbuffava, diventava rosso come un tacchino, stringeva i denti che pareva un cane arrabbiato; ma anche a costo di scoppiare sarebbe arrivato in cima, e ci arrivò; infatti; e Nobis pure, e quando fu lassù; prese un'impostatura da imperatore, ma Votini sdrucciolò; due volte, nonostante il suo bel vestito nuovo a righette azzurre, fatto apposta per la ginnastica. Per salir più; facile s'eran tutti impiastrati le mani di pece greca, colofonia, come la chiamano; e si sa che è; quel trafficone di Garoffi che la provvede a tutti, in polvere, vendendola un soldo al cartoccio e guadagnandoci un tanto. Poi toccò; a Garrone, che salì masticando pane, come se niente fosse, e credo che sarebbe stato capace di portar su un di noi sulle spalle, da tanto ch'è; tarchiato e forte, quel toretto. Dopo Garrone, ecco Nelli. Appena lo videro attaccarsi alla sbarra con quelle mani lunghe e sottili molti cominciarono a ridere e a canzonare; ma Garrone incrociò; le sue grosse braccia sul petto, e saettò; intorno un'occhiata così espressiva, fece intender così chiaro che avrebbe allungato subito quattro briscole anche in presenza del maestro, che tutti smisero di ridere sul momento. Nelli cominciò; a arrampicarsi stentava, poverino, faceva il viso pavonazzo, respirava forte, gli colava il sudore dalla fronte. Il maestro disse: - Vieni giù;. - Ma egli no, si sforzava, s'ostinava: io m'aspettavo da un momento all'altro di vederlo ruzzolar giù; mezzo morto. Povero Nelli! Pensavo se fossi stato come lui e m'avesse visto mia madre, come n'avrebbe sofferto, povera mia madre, e pensando a questo, gli volevo così bene a Nelli, avrei dato non so che perché; riuscisse a salire, per poterlo sospinger io per di sotto, senz'esser veduto. Intanto Garrone, Derossi, Coretti dicevano: - Su, su, Nelli, forza, ancora un tratto, coraggio! - E Nelli fece ancora uno sforzo violento, mettendo un gemito, e si trovò; a due palmi dall'asse. - Bravo! - gridarono gli altri. - Coraggio! Ancora una spinta! - Ed ecco Nelli afferrato all'asse. Tutti batteron le mani. - Bravo! - disse il maestro, - ma ora basta; scendi pure. - Ma Nelli volle salir fino in cima come gli altri, e dopo un po' di stento riuscì a mettere i gomiti sull'asse, poi le ginocchia, poi i piedi: infine si levò; ritto, e ansando e sorridendo, ci guardò;. Noi tornammo a batter le mani, e allora egli guardò; nella strada. Io mi voltai da quella parte, e a traverso alle piante che copron la cancellata del giardino, vidi sua madre che passeggiava sul marciapiede, senz'osar di guardare. Nelli discese e tutti gli fecero festa: era eccitato, roseo, gli splendevan gli occhi, non pareva più; quello. Poi, all'uscita, quando sua madre gli venne incontro e gli domandò; un po' inquieta, abbracciandolo: - Ebbene, povero figliuolo, com'è; andata? com'è; andata? - tutti i compagni risposero insieme: - Ha fatto bene! - è; salito come noi. - è; forte, sa. - è; lesto. - Fa tale e quale come gli altri. - Bisognò; vederla, allora, la gioia di quella signora! Ci volle ringraziare e non poté;, strinse la mano a tre o quattro, fece una carezza a Garrone, si portò; via il figliuolo, e li vedemmo per un pezzo camminare in fretta, discorrendo e gestendo fra loro, tutti e due contenti, come non li avea mai visti nessuno.
Il maestro
di mio padre 11, martedì Che bella gita
feci ieri con mio padre! Ecco come. Ieri l'altro, a desinare, leggendo il
giornale, mio padre uscì tutt'a un tratto in una esclamazione di meraviglia.
Poi disse: - E io che lo credevo morto da vent'anni! Sapete che è;
ancora vivo il mio primo maestro elementare, Vincenzo Crosetti, che ha ottantaquattro
anni? Vedo qui che il Ministero gli ha dato la medaglia di benemerenza per
sessant'anni d'insegnamento. Ses-san-t'an-ni, capite? E non son che due anni
che ha smesso di far scuola. Povero Crosetti! Sta a un'ora di strada ferrata
di qui, a Condove, nel paese della nostra antica giardiniera della villa di
Chieri. - E soggiunse: - Enrico, noi andremo a vederlo. - E per tutta la sera
non parlò; più; che di lui. Il nome del suo maestro elementare
gli richiamava alla memoria mille cose di quand'era ragazzo, dei suoi primi
compagni, della sua mamma morta. - Crosetti! - esclamava. - Aveva quarant'anni
quando ero con lui. Mi pare ancor di vederlo. Un ometto già; un po'
curvo, cogli occhi chiari, col viso sempre sbarbato. Severo, ma di buone maniere,
che ci voleva bene come un padre e non ce ne perdonava una. Era venuto su
da contadino, a furia di studio e di privazioni. Un galantuomo. Mia madre
gli era affezionata e mio padre lo trattava come un amico. Com'è; andato
a finire a Condove, da Torino? Non mi riconoscerà; più;, certamente.
Non importa, io riconoscerò; lui. Quarantaquattro anni son passati.
Quarantaquattro anni, Enrico, andremo a vederlo domani. E ieri mattina alle
nove eravamo alla stazione della strada ferrata di Susa. Io avrei voluto che
venisse anche Garrone; ma egli non poté; perché; ha la mamma
malata. Era una bella giornata di primavera. Il treno correva fra i prati
verdi e le siepi in fiore, e si sentiva un'aria odorosa. Mio padre era contento,
e ogni tanto mi metteva un braccio intorno al collo, e mi parlava come a un
amico, guardando la campagna. - Povero Crosetti! - diceva. - è; lui
il primo uomo che mi volle bene e che mi fece del bene dopo mio padre. Non
li ho mai più; dimenticati certi suoi buoni consigli, e anche certi
rimproveri secchi, che mi facevan tornare a casa con la gola stretta. Aveva
certe mani grosse e corte. Lo vedo ancora quando entrava nella scuola, che
metteva la canna in un canto e appendeva il mantello all'attaccapanni, sempre
con quello stesso gesto. E tutti i giorni il medesimo umore, sempre coscienzioso,
pieno di buon volere e attento, come se ogni giorno facesse scuola per la
prima volta. Lo ricordo come lo sentissi adesso quando mi gridava: - Bottini,
eh, Bottini! L'indice e il medio su quella penna! - Sarà; molto cambiato,
dopo quarantaquattro anni. Appena arrivati a Condove, andammo a cercare la
nostra antica giardiniera di Chieri, che ha una botteguccia, in un vicolo.
La trovammo coi suoi ragazzi, ci fece molta festa, ci diede notizie di suo
marito, che deve tornare dalla Grecia, dov'è; a lavorare da tre anni,
e della sua prima figliuola, che è; nell'Istituto dei sordomuti a Torino.
Poi c'insegnò; la strada per andar dal maestro, che è; conosciuto
da tutti. Uscimmo dal paese, e pigliammo per una viottola in salita, fiancheggiata
di siepi fiorite. Mio padre non parlava più;, pareva tutto assorto
nei suoi ricordi, e ogni tanto sorrideva e poi scoteva la testa. All'improvviso
si fermò;, e disse: - Eccolo. Scommetto che è; lui. Veniva giù;
verso di noi, per la viottola, un vecchio piccolo, con la barba bianca, con
un cappello largo, appoggiandosi a un bastone: strascicava i piedi e gli tremavan
le mani. - è; lui, - ripeté; mio padre, affrettando il passo.
Quando gli fummo vicini, ci fermammo. Il vecchio pure si fermò;, e
guardò; mio padre. Aveva il viso ancora fresco, e gli occhi chiari
e vivi. - è; lei - domandò; mio padre, levandosi il cappello,
- il maestro Vincenzo Crosetti? Il vecchio pure si levò; il cappello
e rispose: - Son io, - con una voce un po' tremola, ma piena. - Ebbene, -
disse mio padre, pigliandogli una mano, - permetta
a un suo antico scolaro di stringerle la mano e di domandarle
come sta. Io son venuto da Torino per vederla. Il vecchio lo guardò;
stupito. Poi disse: - Mi fa troppo onore... non so... Quando, mio scolaro?
mi scusi. Il suo nome, per piacere. Mio padre disse il suo nome, Alberto Bottini,
e l'anno che era stato a scuola da lui, e dove; e soggiunse: - Lei non si
ricorderà; di me, è; naturale. Ma io riconosco lei così
bene! Il maestro chinò; il capo e guardò; in terra, pensando,
e mormorò; due o tre vole il nome di mio padre; il quale, intanto,
lo guardava con gli occhi fissi e sorridenti. A un tratto il vecchio alzò;
il viso, con gli occhi spalancati, e disse lentamente: - Alberto Bottini?
il figliuolo dell'ingegnere Bottini? quello che stava in piazza della Consolata?
- Quello, - rispose mio padre, tendendo le mani. - Allora... - disse il vecchio,
- mi permetta, caro signore, mi permetta, - e fattosi innanzi, abbracciò;
mio padre: la sua testa bianca gli arrivava appena alla spalla. Mio padre
appoggiò; la guancia sulla sua fronte. - Abbiate la bontà; di
venir con me, - disse il maestro. E senza parlare, si voltò; e riprese
il cammino verso casa sua. In pochi minuti arrivammo a un'aia, davanti a una
piccola casa con due usci, intorno a uno dei quali c'era un po' di muro imbiancato.
Il maestro aperse il secondo, e ci fece entrare in una stanza. Eran quattro
pareti bianche: in un canto un letto a cavalletti con una coperta a quadretti
bianchi e turchini, in un altro un tavolino con una piccola libreria; quattro
seggiole e una vecchia carta geografica inchiodata a una parete: si sentiva
un buon odore di mele. Sedemmo tutti e tre. Mio padre e il maestro si guardarono
per qualche momento, in silenzio. - Bottini! - esclamò; poi il maestro,
fissando gli occhi sul pavimento a mattoni, dove il sole faceva uno scacchiere.
- Oh! mi ricordo bene. La sua signora madre era una così buona signora!
Lei, il primo anno, è; stato per un pezzo nel primo banco a sinistra,
vicino alla finestra. Guardi un po' se mi ricordo. Vedo ancora la sua testa
ricciuta. - Poi stette un po' pensando. - Era un ragazzo vivo, eh? molto.
Il secondo anno è; stato malato di crup. Mi ricordo quando lo riportarono
alla scuola, dimagrato, ravvolto in uno scialle. Son passati quarant'anni,
non è; vero? è; stato buono tanto a ricordarsi del suo povero
maestro. E ne vennero degli altri, sa, gli anni addietro, a trovarmi qui,
dei miei antichi scolari: un colonnello, dei sacerdoti, vari signori. - Domandò;
a mio padre qual'era la sua professione. Poi disse: - Mi rallegro, mi rallegro
di cuore. La ringrazio. Ora poi era un pezzo che non vedevo più; nessuno.
E ho ben paura che lei sia l'ultimo, caro signore. - Che dice mai! - esclamò;
mio padre. - Lei sta bene, è; ancora vegeto. Non deve dir questo. -
Eh no, - rispose il maestro, - vede questo tremito? - e mostrò; le
mani. - Questo è; un cattivo segno. Mi prese tre anni fa, quando facevo
ancora scuola. Da principio non ci badai; credevo che sarebbe passato. Ma
invece restò;, e andò; crescendo. Venne un giorno che non potei
più; scrivere. Ah! quel giorno, quella prima volta che feci uno sgorbio
sul quaderno d'un mio scolaro, fu un colpo al cuore per me, caro signore.
Tirai bene ancora avanti per un po' di tempo; ma poi non potei più;.
Dopo sessant'anni d'insegnamento dovetti dare un addio alla scuola, agli scolari,
al lavoro. E fu dura, sa, fu dura. L'ultima volta che feci lezione mi accompagnarono
tutti a casa, mi fecero festa; ma io ero triste, capivo che la mia vita era
finita. Già; l'anno prima avevo perso mia moglie e il mio figliuolo
unico. Non restai che con due nipoti contadini. Ora vivo di qualche centinaio
di lire di pensione. Non faccio più; nulla; le giornate mi par che
non finiscano mai. La mia sola occupazione, vede, è; di sfogliare i
miei vecchi libri di scuola, delle raccolte di giornali scolastici, qualche
libro che mi hanno regalato. Ecco lì, - disse accennando la piccola
libreria; - lì ci sono i miei ricordi, tutto il mio passato... Non
mi resta altro al mondo. Poi in tono improvvisamente allegro: - Io le voglio
fare una sorpresa, caro signor Bottini. S'alzò;, e avvicinatosi al
tavolino, aperse un cassetto lungo che conteneva molti piccoli pacchi tutti
legati con un cordoncino, e su ciascuno c'era scritta una data di quattro
cifre. Dopo aver cercato un poco. ne aperse uno, sfogliò; molte carte,
tirò; fuori un foglio ingiallito e lo porse a mio padre. Era un suo
lavoro di scuola di quarant'anni fa! C'era scritto in testa: Alberto Bottini.
Dettato. 3 Aprile 1838. Mio padre riconobbe subito la sua grossa scrittura
di ragazzo, e si mise a leggere, sorridendo. Ma a un tratto gli si inumidirono
gli occhi. Io m'alzai, domandandogli che cos'aveva. Egli mi passò;
un braccio intorno alla vita e stringendomi al suo fianco mi disse: - Guarda
questo foglio. Vedi? Queste sono le correzioni della mia povera madre. Essa
mi rinforzava sempre gli elle e i ti. E le ultime righe son tutte sue. Aveva
imparato a imitare i miei caratteri, e quando io ero stanco e avevo sonno,
terminava il lavoro per me. Santa madre mia! E baciò; la pagina. -
Ecco, - disse il maestro, mostrando gli altri pacchi, - le mie memorie. Ogni
anno io ho messo da parte un lavoro di ciascuno dei miei scolari, e son tutti
qui ordinati e numerati. Alle volte li sfoglio, così, e leggo una riga
qua e una là;, e mi tornano in mente mille cose, mi par di rivivere
nel tempo andato. Quanti ne son passati, caro signore! Io chiudo gli occhi,
e vedo visi dietro visi, classi dietro classi, centinaia e centinaia di ragazzi,
che chi sa quanti sono già; morti. Di molti mi ricordo bene. Mi ricordo
bene dei più; buoni e dei più; cattivi, di quelli che m'han
dato molte soddisfazioni e di quelli che m'han fatto passare dei momenti tristi;
perché; ci ho avuto anche dei serpenti, si sa, in un così gran
numero! Ma oramai, lei capisce è; come se fossi già; nel mondo
di là;, e voglio bene a tutti egualmente. Si rimise a sedere e prese
una delle mie mani fra le sue. - E di me, - domandò; mio padre sorridendo,
- non si ricorda nessuna monelleria? - Di lei, signore? - rispose il vecchio,
sorridendo pure. - No, per il momento. Ma questo non vuol mica dire che non
me n'abbia fatte. Lei però; aveva giudizio, era serio per l'età;
sua. Mi ricordo la grande affezione che le aveva la sua signora madre... Ma
è; stato ben buono, ben gentile a venirmi a trovare! Come ha potuto
lasciare le sue occupazioni per venire da un povero vecchio maestro? - Senta,
signor Crosetti, - rispose mio padre, vivamente. - Io mi ricordo la prima
volta che la mia povera madre m'accompagnò; alla sua scuola. Era la
prima volta che doveva separarsi da me per due ore, e lasciarmi fuori di casa,
in altre mani che quelle di mio padre; nelle mani d'una persona sconosciuta,
insomma. Per quella buona creatura la mia entrata nella scuola era come l'entrata
nel mondo, la prima di una lunga serie di separazioni necessarie e dolorose:
era la società; che le strappava per la prima volta il figliuolo, per
non renderglielo mai più; tutto intero. Era commossa, ed io pure. Mi
raccomandò; a lei con la voce che le tremava, e poi, andandosene, mi
salutò; ancora per lo spiraglio dell'uscio, con gli occhi pieni di
lacrime. E proprio in quel punto lei fece un atto con una mano, mettendosi
l'altra sul petto come per dirle: "Signora, si fidi di me." Ebbene,
quel suo atto, quel suo sguardo, da cui mi accorsi che lei aveva capito tutti
i sentimenti, tutti i pensieri di mia madre, quello sguardo che voleva dire:
"Coraggio!" quell'atto che era un'onesta promessa di protezione,
d'affetto, d'indulgenza, io non l'ho mai scordato m'è; rimasto scolpito
nel cuore per sempre; ed è; quel ricordo che m'ha fatto partir da Torino.
Ed eccomi qui, dopo quarantaquattro anni, a dirle: Grazie, caro maestro. Il
maestro non rispose: mi accarezzava i capelli con la mano, e la sua mano tremava,
tremava, mi saltava dai capelli sulla fronte, dalla fronte sulla spalla. Intanto
mio padre guardava quei muri nudi, quel povero letto, un pezzo di pane e un'ampollina
d'olio ch'eran sulla finestra, e pareva che volesse dire: - Povero maestro,
dopo sessant'anni di lavoro, è; questo tutto il tuo premio? Ma il buon
vecchio era contento e ricominciò; a parlare con vivacità; della
nostra famiglia, di altri maestri di quegli anni, e dei compagni di scuola
di mio padre; il quale di alcuni si ricordava e di altri no, e l'uno dava
all'altro delle notizie di questo e di quello; quando mio padre ruppe la conversazione
per pregare il maestro di scendere in paese a far colazione con noi. Egli
rispose con espansione: - La ringrazio, la ringrazio; - ma pareva incerto.
Mio padre gli prese tutt'e due le mani e lo ripregò;. - Ma come farò;
a mangiare, - disse il maestro - con queste povere mani che ballano in questa
maniera? è; una penitenza anche per gli altri! - Noi l'aiuteremo, maestro
- disse mio padre. E allora accettò;, tentennando il capo e sorridendo.
- Una bella giornata questa, - disse chiudendo l'uscio di fuori, - una bella
giornata, caro signor Bottini! Le accerto che me ne ricorderò; fin
che avrò; vita. Mio padre diede il braccio al maestro, questi prese
per mano me, e discendemmo per la viottola. Incontrammo due ragazzine scalze
che conducevan le vacche, e un ragazzo che passò; correndo, con un
gran carico di paglia sulle spalle. Il maestro ci disse che eran due scolare
e uno scolaro di seconda, che la mattina menavan le bestie a pasturare e lavoravan
nei campi a piedi nudi, e la sera si mettevano le scarpe e andavano a scuola.
Era quasi mezzogiorno. Non incontrammo nessun altro. In pochi minuti arrivammo
all'albergo, ci sedemmo a una gran tavola, mettendo in mezzo il maestro, e
cominciammo subito a far colazione. L'albergo era silenzioso come un convento.
Il maestro era molto allegro, e la commozione gli accresceva il tremito; non
poteva quasi mangiare. Ma mio padre gli tagliava la carne, gli rompeva il
pane, gli metteva il sale nel tondo. Per bere bisognava che tenesse il bicchiere
con due mani, e ancora gli batteva nei denti. Ma discorreva fitto, con calore,
dei libri di lettura di quando era giovane, degli orari d'allora, degli elogi
che gli avevan fatto i superiori, dei regolamenti di quest'ultimi anni, sempre
con quel viso sereno, un poco più; rosso di prima, e con una voce gaia,
e il riso quasi d'un giovane. E mio padre lo guardava, lo guardava, con la
stessa espressione con cui lo sorprendo qualche volta a guardar me, in casa,
quando pensa e sorride da sé;, col viso inclinato da una parte. Il
maestro si lasciò; andar del vino sul petto; mio padre s'alzò;
e lo ripulì col tovagliolo. - Ma no, signore, non permetto! - egli
disse, e rideva. Diceva delle parole in latino. E in fine alzò; il
bicchiere, che gli ballava in mano, e disse serio serio: - Alla sua salute,
dunque, caro signor ingegnere, ai suoi figliuoli, alla memoria della sua buona
madre! - Alla vostra, mio buon maestro! - rispose mio padre, stringendogli
la mano. E in fondo alla stanza c'era l'albergatore ed altri, che guardavano,
e sorridevano in una maniera, come se fossero contenti di quella festa che
si faceva al maestro del loro paese. Alle due passate uscimmo e il maestro
ci volle accompagnare alla stazione. Mio padre gli diede di nuovo il braccio
ed egli mi riprese per la mano: io gli portai il bastone. La gente si soffermava
a guardare, perché; tutti lo conoscevano, alcuni lo salutavano. A un
certo punto della strada sentimmo da una finestra molte voci di ragazzi, che
leggevano insieme, compitando. Il vecchio si fermò; e parve che si
rattristasse. - Ecco, caro signor Bottini, - disse, - quello che mi fa pena.
è; sentir la voce dei ragazzi nella scuola, e non esserci più;,
pensare che c'è; un altro. L'ho sentita per sessant'anni questa musica,
e ci avevo fatto il cuore... Ora son senza famiglia. Non ho più; figliuoli.
- No, maestro, - gli disse mio padre, ripigliando il cammino, - lei ce n'ha
ancora molti figliuoli, sparsi per il mondo, che si ricordano di lei, come
io me ne son sempre ricordato. - No, no, - rispose il maestro, con tristezza,
- non ho più; scuola, non ho più; figliuoli. E senza figliuoli
non vivrò; più; un pezzo. Ha da sonar presto la mia ora. - Non
lo dica, maestro, non lo pensi, - disse mio padre. - In ogni modo, lei ha
fatto tanto bene! Ha impiegato la vita così nobilmente! Il vecchio
maestro inclinò; un momento la testa bianca sopra la spalla di mio
padre, e mi diede una stretta alla mano. Eravamo entrati nella stazione. Il
treno stava per partire. - Addio, maestro!
- disse mio padre, baciandolo sulle due guancie. - Addio, grazie,
addio, - rispose il maestro, prendendo con le sue mani tremanti una mano di
mio padre, e stringendosela sul cuore. Poi lo baciai io, e gli sentii il viso
bagnato. Mio padre mi spins nel vagone, e al momento di salire levò;
rapidamente il rozzo bastone di mano al maestro, e gli mise invece la sua
bella canna col pomo d'argento e le sue iniziali, dicendogli: - La conservi
per mia memoria. Il vecchio tentò; di renderla e di riprender la sua;
ma mio padre era già; dentro, e aveva richiuso lo sportello. - Addio,
mio buon maestro! - Addio, figliuolo, - rispose il maestro, mentre il treno
si moveva, - e Dio la benedica per la consolazione che ha portato a un povero
vecchio. - A rivederci! - gridò; mio padre, con voce commossa. Ma il
maestro crollò; il capo come per dire: - Non ci rivedremo più;.
- Sì, sì, - ripeté; mio padre, - a rivederci. E quegli
rispose alzando la mano tremola al cielo: - Lassù;. E disparve al nostro
sguardo così, con la mano in alto.
Convalescenza 20, giovedì Chi m'avrebbe detto quando tornavo così allegro da quella bella gita con mio padre che per dieci giorni non avrei più; visto né; campagna né; cielo! Son stato molto malato, in pericolo di vita. Ho sentito mia madre singhiozzare, ho visto mio padre pallido pallido, che mi guardava fisso, e mia sorella Silvia e mio fratello che discorrevano a bassa voce, e il medico, con gli occhiali, che era ogni momento lì, e mi diceva delle cose che non capivo. Proprio, son stato a un punto dal dare un addio a tutti. Ah povera mia madre! Son passati almeno tre o quattro giorni di cui non mi ricordo quasi nulla, come se avessi fatto un sogno imbrogliato e oscuro. Mi sembra d'aver visto accanto al mio letto la mia buona maestra di prima superiore che si sforzava di soffocar la tosse col fazzoletto, per non disturbarmi; ricordo così in confuso il mio maestro che si chinò; a baciarmi e mi punse un poco il viso con la barba; e ho visto passare come in una nebbia la testa rossa di Crossi, i riccioli biondi di Derossi, il calabrese vestito di nero, e Garrone che mi portò; un mandarino con le foglie e scappò; subito perché; sua madre stava male. Poi mi destai come da un sonno lunghissimo, e capii che stavo meglio vedendo mio padre e mia madre che sorridevano, e sentendo Silvia che canterellava. Oh che triste sogno è; stato! Poi ho cominciato a migliorare ogni giorno. è; venuto il "muratorino" che m'ha rifatto ridere per la prima volta col suo muso lepre; e come lo fa bene ora che gli s'è; allungato un po' il viso per la malattia, poveretto! è; venuto Coretti, è; venuto Garoffi a regalarmi due biglietti della sua nuova lotteria per "un temperino a cinque sorprese" che comprò; da un rigattiere di via Bertola. Ieri poi, mentre dormivo, è; venuto Precossi, e ha messo la guancia sopra la mia mano, senza svegliarmi, e come veniva dall'officina di suo padre col viso impolverato di carbone, mi lasciò; l'impronta nera sulla manica, che mi ha fatto un gran piacere a vederla, quando mi sono svegliato. Come son diventati verdi gli alberi in questi pochi giorni! E che invidia mi fanno i ragazzi che vedo correre alla scuola coi loro libri, quando mio padre mi porta alla finestra! Ma fra poco ci tornerò; io pure. Sono tanto impaziente di rivedere tutti quei ragazzi, il mio banco, il giardino, quelle strade; di sapere tutto quello che è; accaduto in questo tempo; di rimettermi ai miei libri e ai miei quaderni, che mi pare un anno che non li vedo più;! Povera mia madre, com'è; dimagrata e impallidita. Povero padre mio, come ha l'aria stanca. E i miei buoni compagni, che son venuti a trovarmi e camminavano in punta di piedi e mi baciavano in fronte! Mi fa tristezza ora a pensare che un giorno ci separeremo. Con Derossi, con qualche altro, continueremo a far gli studi insieme, forse; ma tutti gli altri? Una volta finita la quarta, addio; non ci vedremo più;; non li vedrò; più; accanto al mio letto quando sarò; malato; Garrone, Precossi, Coretti, tanti bravi ragazzi, tanti buoni e cari compagni, mai più;!
Gli amici operai 20, giovedì Perché;, Enrico, mai più;? Questo dipenderà; da te. Finita la quarta, tu andrai al Ginnasio ed essi faranno gli operai, ma rimarrete nella stessa città;, forse per molti anni. E perché;, allora, non v'avrete più; a rivedere? Quando tu sarai all'Università; o al Liceo, li andrai a cercare nelle loro botteghe o nelle loro officine, e ti sarà; un grande piacere il ritrovare i tuoi compagni d'infanzia, - uomini, - al lavoro. Vorrei vedere che tu non andassi a cercar Coretti e Precossi; dovunque fossero. Tu ci andrai, e passerai delle ore in loro compagnia, e vedrai, studiando la vita e il mondo, quante cose potrai imparare da loro, che nessun altri ti saprà; insegnare, e sulle loro arti e sulla loro società; e sul tuo paese. E bada che se non conserverai queste amicizie, sarà; ben difficile che tu ne acquisti altre simili in avvenire, delle amicizie, voglio dire, fuori della classe a cui appartieni; e così vivrai in una classe sola, e l'uomo che pratica una sola classe sociale, è; come lo studioso che non legge altro che un libro. Proponiti quindi fin d'ora di conservarti quei buoni amici anche dopo che sarete divisi; e coltivali fin d'ora di preferenza, appunto perché; son figliuoli d'operai. Vedi: gli uomini delle classi superiori sono gli ufficiali, e gli operai sono i soldati del lavoro, ma così nella società; come nell'esercito, non solo il soldato non è; men nobile dell'ufficiale, perché; la nobiltà; sta nel lavoro e non nel guadagno, nel valore e non nel grado, ma se c'è; una superiorità; di merito è; dalla parte del soldato, dell'operaio, i quali ricavan dall'opera propria minor profitto. Ama dunque, rispetta sopra tutti, fra i tuoi compagni, i figliuoli dei soldati del lavoro; onora in essi le fatiche e i sacrifici dei loro parenti; disprezza le differenze di fortuna e di classe, sulle quali i vili soltanto regolano i sentimenti e la cortesia; pensa che uscì quasi tutto dalle vene dei lavoratori delle officine e dei campi il sangue benedetto che ci ha redento la patria, ama Garrone, ama Precossi, ama Coretti, ama il tuo "muratorino" che nei loro petti di piccoli operai chiudono dei cuori di principi, e giura a te medesimo che nessun cangiamento di fortuna potrà; mai strappare queste sante amicizie infantili dall'anima tua. Giura che se fra quarant'anni; passando in una stazione di strada ferrata, riconoscerai nei panni d'un macchinista il tuo vecchio Garrone col viso nero... ah, non m'occorre che tu lo giuri: son sicuro che salterai sulla macchina e che gli getterai le braccia al collo, fossi anche Senatore del Regno. TUO PADRE
La madre di Garrone 29, sabato Tornato alla scuola, subito una triste notizia. Da vari giorni Garrone non veniva più; perché; sua madre era malata grave. Sabato sera è; morta. Ieri mattina, appena entrato nella scuola, il maestro ci disse: - Al povero Garrone è; toccata la più; grande disgrazia che possa colpire un fanciullo. Gli è; morta la madre. Domani egli ritornerà; in classe. Vi prego fin d'ora, ragazzi: rispettate il terribile dolore che gli strazia l'anima. Quando entrerà;, salutatelo con affetto, e seri: nessuno scherzi, nessuno rida con lui, mi raccomando. - E questa mattina, un po' più; tardi degli altri, entrò; il povero Garrone. Mi sentii un colpo al cuore a vederlo. Era smorto in viso, aveva gli occhi rossi, e si reggeva male sulle gambe: pareva che fosse stato un mese malato: quasi non si riconosceva più;: era vestito tutto di nero: faceva compassione. Nessuno fiatò;; tutti lo guardarono. Appena entrato, al primo riveder quella scuola, dove sua madre era venuta a prenderlo quasi ogni giorno, quel banco sul quale s'era tante volte chinata i giorni d'esame a fargli l'ultima raccomandazione, e dove egli aveva tante volte pensato a lei, impaziente d'uscire per correrle incontro, diede in uno scoppio di pianto disperato. Il maestro lo tirò; vicino a sé;, se lo strinse al petto e gli disse: - Piangi, piangi pure, povero ragazzo; ma fatti coraggio. Tua madre non è; più; qua, ma ti vede, t'ama ancora, vive ancora accanto a te, e un giorno tu la rivedrai, perché; sei un'anima buona e onesta come lei. Fatti coraggio. - Detto questo, l'accompagnò; al banco, vicino a me. Io non osavo di guardarlo. Egli tirò; fuori i suoi quaderni e i suoi libri che non aveva aperti da molti giorni; e aprendo il libro di lettura dove c'è; una vignetta che rappresenta una madre col figliuolo per mano, scoppiò; in pianto un'altra volta, e chinò; la testa sul banco. Il maestro ci fece segno di lasciarlo stare così, e cominciò; la lezione. Io avrei voluto dirgli qualche cosa, ma non sapevo. Gli misi una mano sul braccio e gli dissi all'orecchio: - Non piangere, Garrone. - Egli non rispose, e senz'alzar la testa dal banco, mise la sua mano nella mia e ve la tenne un pezzo. All'uscita nessuno gli parlò; tutti gli girarono intorno, con rispetto, e in silenzio. Io vidi mia madre che m'aspettava e corsi ad abbracciarla, ma essa mi respinse, e guardava Garrone. Subito non capii perché;, ma poi m'accorsi che Garrone, solo in disparte, guardava me; e mi guardava con uno sguardo d'inesprimibile tristezza, che voleva dire: - Tu abbracci tua madre, e io non l'abbraccerò; più;! Tu hai ancora tua madre, e la mia è; morta! - E allora capii perché; mia madre m'aveva respinto e uscii senza darle la mano.
Giuseppe Mazzini
29, sabato Anche questa mattina Garrone venne alla scuola pallido e con gli
occhi gonfi di pianto; e diede appena un'occhiata ai piccoli regali che gli
avevamo messi sul banco per consolarlo. Ma il maestro aveva portato una pagina
d'un libro, da leggergli, per fargli animo. Prima ci avvertì che andassimo
tutti domani al tocco al Municipio a veder dare la medaglia del valor civile
a un ragazzo che ha salvato un bambino dal Po, e che lunedì egli ci
avrebbe dettato la descrizione della festa, in luogo del racconto mensile.
Poi, rivoltosi a Garrone, che stava col capo basso, gli disse: - Garrone,
fa uno sforzo, e scrivi anche tu quello che io detto. - Tutti pigliammo la
penna. Il maestro dettò;. "Giuseppe Mazzini, nato a Genova nel
1805, morto a Pisa nel 1872, grande anima di patriotta, grande ingegno di
scrittore, ispiratore ed apostolo primo della rivoluzione italiana; il quale
per amore della patria visse quarant'anni povero, esule, perseguitato, ramingo,
eroicamente immobile nei suoi principii e nei suoi propositi; Giuseppe Mazzini
che adorava sua madre, e che aveva attinto da lei quanto nella sua anima fortissima
e gentile v'era di più; alto e di più; puro, così scriveva
a un suo fedele amico, per consolarlo della più; grande delle sventure.
Son presso a poco le sue parole: "Amico, tu non vedrai mai più;
tua madre su questa terra. Questa è; la tremenda verità;. Io
non mi reco a vederti, perché; il tuo è; uno di quei dolori
solenni e santi che bisogna soffrire e vincere da sé; soli. Comprendi
ciò; che voglio dire con queste parole: - Bisogna vincere il dolore?
- Vincere quello che il dolore ha di meno santo, di meno purificatore; quello
che, invece di migliorare l'anima, la indebolisce e l'abbassa. Ma l'altra
parte del dolore, la parte nobile, quella che ingrandisce e innalza l'anima,
quella deve rimanere con te, non lasciarti più; mai. Quaggiù;
nulla si sostituisce a una buona madre. Nei dolori, nelle consolazioni che
la vita può; darti ancora, tu non la dimenticherai mai più;.
Ma tu devi ricordarla, amarla, rattristarti della sua morte in un modo degno
di lei. O amico, ascoltami. La morte non esiste, non è; nulla. Non
si può; nemmeno comprendere. La vita è; vita, e segue la legge
della vita: il progresso. Tu avevi ieri una madre in terra: oggi hai un angelo
altrove. Tutto ciò; che è; bene sopravvive, cresciuto di potenza,
alla vita terrena. Quindi anche l'amore di tua madre. Essa t'ama ora più;
che mai. E tu sei responsabile delle tue azioni a Lei più; di prima.
Dipende da te, dalle opere tue d'incontrarla, di rivederla in un'altra esistenza.
Tu devi dunque, per amore e riverenza a tua madre, diventar migliore e darle
gioia di te. Tu dovrai d'ora innanzi, ad ogni atto tuo, dire a te stesso:
- Lo approverebbe mia madre? - La sua trasformazione ha messo per te nel mondo
un angelo custode al quale devi riferire ogni cosa tua. Sii forte e buono;
resisti al dolore disperato e volgare; abbi la tranquillità; dei grandi
patimenti nelle grandi anime: è; ciò; che essa vuole."
- Garrone! - soggiunse il maestro: - sii forte e tranquillo, è; ciò;
che essa vuole. Intendi? Grrone accennò; di sì col capo, e intanto
gli cadevan delle lacrime grosse e fitte sulle mani, sul quaderno, sul banco.
Valor civile Racconto mensile Al tocco eravamo col maestro davanti al Palazzo di città; per veder dare la medaglia del valor civile al ragazzo che salvò; il suo compagno dal Po. Sul terrazzo della facciata sventolava una grande bandiera tricolore. Entrammo nel cortile del Palazzo. Era già; pieno di gente. Si vedeva in fondo un tavolo col tappeto rosso, e delle carte sopra, e dietro una fila di seggioloni dorati per il Sindaco e per la Giunta: c'erano gli uscieri del Municipio con la sottoveste azzurra e le calze bianche. A destra del cortile stava schierato un drappello di guardie civiche, che avevano molte medaglie, e accanto a loro un drappello di guardie daziarie; dall'altra parte i pompieri, in divisa festiva, e molti soldati senz'ordine, venuti là; per vedere: soldati di cavalleria, bersaglieri, artiglieri. Poi tutt'intorno dei signori, dei popolani, alcuni ufficiali, e donne e ragazzi, che si accalcavano. Noi ci stringemmo in un angolo dov'erano già; affollati molti alunni d'altre sezioni, coi loro maestri, e c'era vicino a noi un gruppo di ragazzi del popolo, tra i dieci e i diciott'anni, che ridevano e parlavan forte, e si capiva ch'erano tutti di Borgo Po, compagni o conoscenti di quello che doveva aver la medaglia. Su, a tutte le finestre, c'erano affacciati degli impiegati del Municipio; la loggia della biblioteca pure era piena di gente, che si premeva contro la balaustrata; e in quella del lato opposto, che è; sopra il portone d'entrata, stavano pigiate un gran numero di ragazze delle scuole pubbliche, e molte ragazze militari, coi loro bei veli celesti. Pareva un teatro. Tutti discorrevano allegri, guardando a ogni tratto dalla parte del tavolo rosso, se comparisse nessuno. La banda musicale suonava piano in fondo al portico. Sui muri alti batteva il sole. Era bello. All'improvviso tutti si misero a batter le mani dal cortile, dalle logge, dalle finestre. Io m'alzai in punta di piedi per vedere. La folla che stava dietro al tavolo rosso s'era aperta, ed eran venuti avanti un uomo e una donna. L'uomo teneva per mano un ragazzo. Era quello che aveva salvato il compagno. L'uomo era suo padre, un muratore, vestito a festa. La donna, - sua madre, - piccola e bionda, aveva una veste nera. Il ragazzo, anche biondo e piccolo, aveva una giacchetta grigia. A veder tutta quella gente e a sentir quello strepito d'applausi, rimasero lì tutti e tre, che non osavano più; né; guardare né; muoversi. Un usciere municipale li spinse accanto al tavolo, a destra. Tutti stettero zitti un momento, e poi un'altra volta scoppiarono gli applausi da tutte le parti. Il ragazzo guardò; su alle finestre e poi alla loggia delle Figlie dei militari; teneva il cappello fra le mani, sembrava che non capisse bene dove fosse. Mi parve che somigliasse un poco a Coretti, nel viso; ma più; rosso. Suo padre e sua madre tenevan gli occhi fissi sul tavolo. Intanto tutti i ragazzi di borgo Po, che eran vicini a noi, si sporgevano avanti, facevano dei gesti verso il loro compagno per farsi vedere, chiamandolo a voce bassa: - Pin! Pin! Pinot! - A furia di chiamarlo si fecero sentire. Il ragazzo li guardò;, e nascose il sorriso dietro il cappello. A un dato punto tutte le guardie si misero sull'attenti. Entrò; il Sindaco, accompagnato da molti signori. Il Sindaco, tutto bianco, con una gran sciarpa tricolore, si mise al tavolino, in piedi; tutti gli altri dietro e dai lati. La banda cessò; di suonare, il Sindaco fece un cenno, tutti tacquero. Cominciò; a parlare. Le prime parole non le intesi bene; ma capii che raccontava il fatto del ragazzo. Poi la sua voce s'alzò;, e si sparse così chiara e sonora per tutto il cortile, che non perdetti più; una parola. - ...Quando vide dalla sponda il compagno che si dibatteva nel fiume, già; preso dal terrore della morte, egli si strappò; i panni di dosso e accorse senza titubare un momento. Gli gridarono: - T'anneghi!, - non rispose; lo afferrarono, si svincolò;; lo chiamaron per nome, era già; nell'acqua. Il fiume era gonfio, il rischio terribile, anche per un uomo. Ma egli si slanciò; contro la morte con tutta la forza del suo piccolo corpo e del suo grande cuore; raggiunse e afferrò; in tempo il disgraziato, che già; era sott'acqua, e lo tirò; a galla; lottò; furiosamente con l'onda che li volea travolgere, col compagno che tentava d'avvinghiarlo; e più; volte sparì sotto e rivenne fuori con uno sforzo disperato; ostinato, invitto nel suo santo proposito, non come un ragazzo che voglia salvare un altro ragazzo, ma come un uomo, come un padre che lotti per salvare un figliuolo, che è; la sua speranza e la sua vita. Infine, Dio non permise che una così generosa prodezza fosse inutile. Il nuotatore fanciullo strappò; la vittima al fiume gigante, e la recò; a terra, e le diè; ancora, con altri, i primi conforti; dopo di che se ne tornò; a casa solo e tranquillo, a raccontare ingenuamente l'atto suo. Signori! Bello, venerabile è; l'eroismo nell'uomo. Ma nel fanciullo, in cui nessuna mira d'ambizione o d'altro interesse è; ancor possibile; nel fanciullo che tanto deve aver più; d'ardimento quanto ha meno di forza; nel fanciullo a cui nulla domandiamo, che a nulla è; tenuto, che ci pare già; tanto nobile e amabile, non quando compia, ma solo quando comprenda e riconosca il sacrificio altrui; l'eroismo nel fanciullo è; divino. Non dirò; altro, signori. Non voglio ornar di lodi superflue una così semplice grandezza. Eccolo qui davanti a voi il salvatore valoroso e gentile. Soldati, salutatelo come un fratello; madri, beneditelo come un figliuolo; fanciulli, ricordatevi il suo nome, stampatevi nella mente il suo viso, ch'egli non si cancelli mai più; dalla vostra memoria e dal vostro cuore. Avvicinati, ragazzo. In nome del Re d'Italia, io ti do la medaglia al valor civile. Un evviva altissimo, lanciato insieme da molte voci, fece echeggiare il palazzo. Il Sindaco prese sul tavolo la medaglia e l'attaccò; al petto del ragazzo. Poi lo abbracciò; e lo baciò;. La madre si mise una mano sugli occhi, il padre teneva il mento sul petto. Il Sindaco strinse la mano a tutti e due, e preso il decreto della decorazione, legato con un nastro, lo porse alla donna. Poi si rivolse al ragazzo e disse: - Che il ricordo di questo giorno così glorioso per te, così felice per tuo padre e per tua madre, ti mantenga per tutta la vita sulla via della virtù; e dell'onore. Addio! Il Sindaco uscì, la banda sonò; e tutto parea finito, quando il drappello dei pompieri s'aperse, e un ragazzo di otto o nove anni, spinto innanzi da una donna che subito si nascose, si slanciò; verso il decorato e gli cascò; fra le braccia. Un altro scoppio d'evviva e d'applausi fece rintronare il cortile; tutti avevan capito alla prima: quello era il ragazzo stato salvato dal Po, che veniva a ringraziare il suo salvatore. Dopo averlo baciato, gli si attaccò; a un braccio per accompagnarlo fuori. Essi due primi, e il padre e la madre dietro, s'avviarono verso l'uscita, passando a stento fra la gente che faceva ala al loro passaggio, guardie, ragazzi, soldati, donne, alla rinfusa. Tutti si spingevano avanti e s'alzavano in punta di piedi per vedere il ragazzo. Quelli che eran sul passaggio gli toccavan la mano. Quando passò; davanti ai ragazzi delle scuole, tutti agitarono i berretti per aria. Quelli di borgo Po fecero un grande schiamazzo, tirandolo per le braccia e per la giacchetta, e gridando: - Pin, viva Pin! Bravo Pinot! - Io lo vidi passar proprio vicino. Era tutto acceso nel viso, contento: la medaglia aveva il nastro bianco, rosso e verde. Sua madre piangeva e rideva; suo padre si torceva un baffo con una mano, che gli tremava forte, come se avesse la febbre. E su dalle finestre e dalle logge seguitavano a sporgersi fuori e ad applaudire. Tutt'a un tratto, quando furono per entrar sotto il portico, venne giù; dalla loggia delle Figlie dei militari una vera pioggia di pensieri, di mazzettini di viole e di margherite, che caddero sulla testa del ragazzo, del padre, della madre, e si sparsero in terra. Molti si misero a raccoglierli in fretta e li porgevano alla madre. E la banda in fondo al cortile sonava piano piano un'aria bellissima, che pareva il canto di tante voci argentine che s'allontanassero lente giù; per le rive d'un fiume.