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André era dimagrito
dall’inizio del viaggio. Non si trattava solo dell’aria stropicciata che avevano
assunto quasi tutti, a bordo; c’era dell’altro… il colorito aveva qualcosa di
innaturale osservando bene, ignorando l’abbronzatura. Ogni suo gesto sembrava
più lento, spossato; calibrato sul minimo sforzo per il massimo della resa.
Eppure non si lamentava mai,
pensò Alain.
Unico custode del suo
segreto, guardava André consumarsi in silenzio, sempre più affaticato nonostante
le giornate sulla Destin trascorressero nell’ozio, così desolatamente carenti di
prospettiva che molte delle reclute cominciarono a chiedere ai marinai di
insegnare loro a svolgere qualche compito base, pur di non starsene con le mani
in mano su quel legno a mollo nell’oceano. E gli uomini di mare non si fecero
pregare troppo.
“Spiegare” è stretto parente
del “raccontare”, che si sa; è da quando gli esseri umani hanno deciso di
mettersi su delle barche a solcare gli oceani, è una cosa che riesce molto bene
ai marinai.
Alain fu tra i più insistenti
nel richiedere le lezioni di vela all’equipaggio e, infallibile in questo,
coinvolse molti altri uomini, tra cui André, che non mancava mai di trascinarsi
dietro, nonostante il suo atteggiamento sempre più distante. In breve, molte
delle reclute avevano cominciato a rendersi utili nelle manovre e in altre
mansioni meno importanti, cosicché il viaggio, grazie a questa iniziale fusione
delle compagnie a bordo, stava procedendo a meraviglia. Ma poi era arrivato il
giorno in cui il vento era calato e l’armonia del perfetto funzionamento degli
ingranaggi si era spezzata.
Dalle file degli ufficiali
fino all’ultimo dei mozzi serpeggiava un nervosismo palpabile; la paura
inespressa di venire sconfitti per logoramento, sopraffatti dal deserto blu che
circondava tutti loro.
I giorni passavano pigri,
André peggiorava, Alain osservava.
Più della noia, lo tormentava
la paura di essere complice di un lento suicidio.
Cap.7
Notti nere
Alcune delle reclute che
erano passate da uno stato di passeggero a quello di apprendista stavano
sistemando delle cime sul ponte di coperta. Il sole batteva implacabile tra le
vele arrese della Destin, e tutto attorno non si sentivano altro che le
lamentele per l’assenza di buon vento.
“E ho capito che stiamo
andando piano! Ma quello che non sopporto io è di ascoltarli ripetere la stessa
solfa per tutto il maledettissimo giorno! Gonfiassero le vele col fiato che ci
sprecano in lamenti, ‘sti…” fece uno in uno slancio di insofferenza.
“Aho! Rilassati, René!”
Interruppe Alain, con sufficienza divertita. “Siamo tutti un po’ scocciati…
portiamo pazienza; il vento tornerà.”.
Un altro aggiunse: “A me dà
sui nervi quel cretino del nostro comandante! E’ così… così… completamente
inutile!”
“Vedi tu se basta essere
nobili per avere ‘sti incarichi pure se si è così imbecilli!” continuò René,
seccato.
Sentenziare su Dagoût
equivaleva a giocare il jolly: tutti sembravano andare d’accordo quando si
trattava di sparare a zero sul povero comandante, che in fin dei conti non aveva
altra colpa che quella di mancare di autorità. Continuarono per un po’ a suon di
battute, finché Gérard intervenne, timidamente, felice di poter aggiungere
qualcosa di nuovo sull’argomento: “Sapete che non sarà lui il comandante in
capo, quando sbarcheremo? Pare che l’ufficiale che si occuperà delle truppe di
terra sia una ex guardia reale e che sia in viaggio sulla Mistral.”
Rimasero di stucco. Tutti
tranne uno, il più silenzioso tra loro, che si fece improvvisamente attento.
“Come le sai queste cose?”
chiese Hugo sospettoso, mentre la notizia, prima ancora di essere verificata,
era già passata dal loro gruppo ai ragazzi che trafficavano alla trozza del
boma, ascoltatori distratti delle uscite di prima su Dagoût. C’era da
scommettere che nell’arco di pochi minuti sarebbe diventata di pubblico dominio.
André intuì cosa si stava scatenando e ne ebbe paura, Gérard ebbe la stessa
intuizione e ne andò fiero: era stato lui a scoprire una novità così succulenta,
in fondo.
Commenti agitati cominciarono
a levarsi dagli astanti, che non lasciarono al ragazzo il tempo di rispondere a
Hugo.
“Una guardia reale! Un
galoppino dei sovrani, direttamente da Versailles! Che onore, signori!”
“Ci insegnerà il minuetto,
vedrete!”
E due di loro si cimentarono
nella parodia di un giro di ballo, facendo esplodere una risata carica di odio
mal represso per tutto ciò che aveva a che fare con la nobiltà e i suoi dorati
privilegi.
“Ma com’è possibile che non
ne avessimo ancora saputo niente?”
“Non è che debbano chiedere
il nostro permesso, sai?”
“Qua finiamo di male in
peggio, ragazzi! Ci spediranno in missione a cercare uccelli tropicali per i
ventagli dell’austriaca, altro che!”
“Questa storia non mi piace,
non mi piace affatto” fece Alain.
“Ma sarà poi vera?”
“Insomma Gérard, tu da chi
l’hai saputo?” insisté Hugo.
“Me l’ha detto il
cambusiere!” Spiegò lui, emozionato. “Mi ha raccontato lui ogni cosa, del
comandante nuovo, e poi anche di un sacco di leggende e storie di mare… parlava
e parlava mentre ero giù a pelar montagne di patate. Insomma, perché mi avrebbe
dovuto mentire?”
André prese la parola, forse
per la prima volta da giorni: “Perché è un marinaio, prima di tutto!” insinuò
con ironia calcolata. Rincarò quindi la dose di dubbio negli ascoltatori:
“Perché mai una delle guardie di sua maestà dovrebbe finire ad occuparsi di un
esercito come il nostro nella Martinica? Non è certo un incarico prestigioso…
Insomma, figurati: le guardie reali vengono selezionate tra gli esponenti
dell’alta aristocrazia.” Tacque un istante, il tempo di notare che aveva
convinto la sua platea; non ci era voluto granché. Riprese a rivolgersi a
Gérard, rimasto spiazzato dalle sue conclusioni: “Dai, non ci restare male, lo
sai che si divertono a prenderci in giro. Dicevi che ti ha raccontato anche
delle storie, potresti condividerle con noi, tanto qui abbiamo finito. Che dici,
ce ne racconteresti una?”
Il ragazzo sembrava
mortificato all’idea di esser stato così ingenuo da non aver neppure immaginato
che potesse trattarsi di frottole e sul naso e sulle guance affollate di
lentiggini si poteva notare un certo rossore. Addirittura, gli occhi vispi erano
lucidi di imbarazzo, mentre trovava scampoli di parole per negarsi alla
richiesta e all’attenzione del gruppo, timidamente.
André si sentì uno stronzo
quando anche gli altri cominciarono a domandare a gran voce di ascoltare una
storia, non proprio con la stessa gentilezza che aveva usato lui. Gérard,
nettamente più educato della media, timido e molto infantile, veniva
punzecchiato spesso dalle altre reclute, con l’eccezione del gruppo di ragazzi
che come lui si era spostato dai soldati della guardia di Parigi, tutti dalla
stessa compagnia, avventuratisi in massa sulla scia di Alain.
Anche André stonava con i
suoi modi gentili tra i soldati, ma aveva una sicurezza diversa, e qualche anno
in più degli altri, anche. Circolavano inoltre diverse storie sanguinarie su
come avesse perduto l’occhio (sempre per merito dei marinai; ogni spunto era
buono per ricamarci su una leggenda) che avevano accresciuto la stima nei suoi
confronti anche tra chi cercava sempre motivi per attaccar briga. Infine era
diventato il braccio destro del capo indiscusso, uno status davvero invidiabile
a bordo.
Gérard sembrò farsi più
piccolo mentre tra una risata nervosa e l’altra si tirava indietro, le storie
non le ricordava, dichiarò.
Mettendo a tacere ogni altra
voce con la sua, Alain avanzò una proposta: “Tu che sai tante cose, André, non
ne conosci di racconti? Magari è una buona idea per passare il tempo.”
Gérard lo guardò speranzoso.
André tentennò. No, non ne
conosceva. Ma poteva sempre inventare; da piccolo lo aveva fatto, per Oscar (1).
L’idea di raccontare una favola ad un gruppo di rudi soldati scocciati poteva
suonare abbastanza folle, ma era pur sempre preferibile all’angoscia di
ascoltarli affilare le armi sull’ipotetico nuovo comandante. Meglio parlare,
distrarli da quell’informazione ingiustamente denigrata.
Oscar, di tutti i modi in
cui ti ho difeso negli anni, questo è senza dubbio il più strano.
“Vediamo…” disse
accomodandosi a sedere direttamente sul ponte, mentre gli altri si sistemavano
sui barili e sulla massa delle cime. André notò con timore crescente che il
numero dei suoi ascoltatori superava la ventina. Si passò una mano nelle onde
castane arruffate dalla salsedine e cercò attorno con lo sguardo, alla ricerca
di uno spunto da cui partire.
“Ricordo una storia… una
storia da ragazzi… però non l’ascolto da tantissimo tempo.” Disse. “Quindi siate
clementi, d’accordo?”
Nessuno fece obiezioni. C’era
nell’aria un’atmosfera divertita che sembrava quella che precede il gioco,
quando vengono spiegate le istruzioni. E André iniziò a raccontare.
“Esisteva una città
sull’Oceano in cui la notte era nera come la pece. Non c’era mai la luna e mai
le stelle: solo un buio pesto, contro cui gli occhi umani nulla potevano; dopo
il calar del sole, una tenebra assoluta che beveva ogni luce e impediva di
vedere al di là del proprio naso si impossessava di questo luogo incantato…”
La prima interruzione non si
fece attendere: “Ma non è possibile!”
“Eddai, Louis: è una storia
di fantasia, sono licenze poetiche! André, non ci far caso, vai avanti!” fece
Gérard, insolitamente spavaldo.
“… Allora, il re di questo
regno chiese a tutti i suoi stregoni un modo per illuminare la notte, poiché da
troppo tempo i viandanti del mare venivano inghiottiti dalle acque oscure, dopo
aver infranto le proprie navi contro le alte scogliere su cui sorgeva quel
reame.
In molti provarono, ma
nessuno riusciva nell’impresa. Allora uno dei vassalli del re, il più fedele,
decise di andare ad interpellare una vecchia strega che nessuno aveva consultato
perché tutti ne avevano il terrore. La vecchia strega si chiamava vanità, era
brutta più della morte e al vassallo fedele e alla sua richiesta rispose così:
“C’è un modo per illuminare la notte e ricevere la gloria dal tuo re, ma dovrai
per questo sacrificare la minore delle tue sei figlie.”
E l’uomo concesse senza
esitazioni la ragazza.
Questa giovane era la più
buona, la più saggia, la più bella delle sue sei figlie, se non la più bella del
regno intero: una cascata di capelli dorati e ribelli le incorniciava il viso
delicato, eppure fiero, il cui vero incanto non stava nell’armonia dei
lineamenti, ma nello sguardo da cui traspariva un’aura pensierosa,
inafferrabile, che tutti rapiva.
La ragazza accettò senza
fiatare il suo destino, poiché vedeva la possibilità di salvare il reame dalla
Notte, e senza voltarsi indietro si incamminò verso l’antro della strega dove le
fu data da bere una pozione scintillante che la trasformò in una stella. Al
crepuscolo, dunque, degli spiriti invocati dalla strega la condussero in
quell’angolo speciale del firmamento, dove per sempre sarebbe stata rinchiusa,
da cui tutti avrebbero potuto ammirare la sua luce, ma nessuno le si sarebbe
potuto avvicinare…”
Gli ascoltatori, vuoi perché
di meglio da fare non ce n’era, vuoi perché André aveva il dono di una voce
suggestiva, reagirono con fastidio alla puntualizzazione di Louis riguardo
all’impossibilità di considerare “un angolo” della volta celeste.
Alain lo mise a posto:
“Louis, chiudi la bocca o ti ci spedisco con un calcio, in quell’angolo, così
controlli. André, dicevi?”
“… Il reame aveva
finalmente il suo faro; la stella solitaria e splendente vinse l’oscurità e da
quel giorno in poi illuminò la strada ai naviganti, salvandoli dalla morte
contro le scogliere spietate.
Tutti l’ammiravano, tutti
erano felici della sua luce, ma nessuno poteva raggiungerla, o amarla, racchiusa
lassù nel cielo. La ragazza scelse di dimenticare di essere stata una donna, e
dispose il suo cuore a sopportare il destino che le era toccato: quello di
osservare la vita senza poterne prendere parte.
Il caso volle che sotto
quel cielo non più oscuro, passasse un povero diavolo invisibile con la sua
barchetta invisibile, che, come tutte le creature invisibili, aveva gli occhi
buoni per guardare oltre il visibile. E vide oltre la luce della stella,
comprese la sua solitudine. E osservando quegli occhi pensierosi e distanti
realizzò in un solo momento che non sarebbe più andato via.
Il povero diavolo
invisibile cominciò allora a creare pioli invisibili per innalzare una scala
invisibile che gli consentisse di avvicinarsi all’astro silenzioso. Molto presto
si rese conto della portata dell’impresa: il cielo era così distante che forse
non sarebbe mai riuscito a raggiungerlo, ma ogni notte il povero diavolo era lì,
ad aggiungere montagne di pioli invisibili alla sua scala.
Passarono gli anni e il
diavolo invisibile non rinunciava al suo sogno di raggiungere la stella;
immaginava di stare al suo fianco ad osservare il tran-tran del mondo: avrebbero
potuto condividere il silenzio notturno ed essere felici l’uno della presenza
dell’altro, o usare la scala per fuggire lontano, in un luogo dove la stella
avrebbe potuto smettere di illuminare la terra, e, finalmente, cominciare a
sorridere, solo per loro due.
Qualche volta, quando il
diavolo canticchiava, mentre lavorava alla scala, gli sembrava che la stella si
voltasse incuriosita nella sua direzione. Sembrava. Ma ancora non aveva il
coraggio di rivolgersi a lei direttamente. In fondo lui era solo un povero
diavolo invisibile e lei una creatura luminosa, la più bella che fosse mai
esistita. Doveva prima raggiungerla, si diceva, e solo allora, forte
dell’impresa, anche se invisibile, si sarebbe inginocchiato al cospetto della
ragazza, offrendole quella storia d’amore e la sua vita trasparente.
Ma un giorno, anzi, una
notte, arrivò nel porto del regno una nave dai freddi mari del Nord, alla cui
guida stava un cavaliere meraviglioso. La sua armatura sembrava fatta di scaglie
di drago ed il mantello argenteo si agitava nella brezza della notte, come una
mano che salutasse con cortesia la stella lontana. Il cavaliere, dal pontile
della sua nave, si rivolse accoratamente alla sua luce, per chiederle di
proteggerlo sulla strada verso la pericolosa battaglia che stava andando a
intraprendere.
Il povero diavolo
invisibile, che ormai si trovava abbastanza vicino, sentì chiaramente il cuore
della stella ricominciare a palpitare a quella preghiera, dopo anni di silenzio.
La sua luce divenne così forte da illuminare ogni notte il percorso della nave
del cavaliere, che pure era diretto molto lontano.
Era stato anticipato. La
stella aveva finalmente scelto di tornare ad essere una donna, ma non per lui, e
la scala invisibile sarebbe rimasta incompiuta, così come il suo amore segreto:
era stato tutto inutile.
Eppure non riuscì ad andar
via. Aggiungeva i suoi pioli invisibili, anche se meno di prima; procedeva a
zig-zag nel cielo senza riuscire a prendere una direzione, accontentandosi della
vicinanza di quella luce.
Quando il cavaliere tornò,
dopo molti mesi, sul pontile con lui apparve anche una splendida ragazza
incoronata, avvolta dalle vesti più preziose che si fossero mai viste. A lei, il
cavaliere mostrò la stella, dicendole: ”Ecco, vedi quella luce? E’ grazie alla
sua protezione che sono riuscito a venire a salvarti e adesso possiamo essere
per sempre felici, mia regina.”
E andarono via insieme.
La stella, in effetti,
avrebbe dovuto aspettarselo. Invece l’amore le aveva fatto provare il brivido
dell’impossibile, la speranza che, senza neppure chiedersi come, poi, il
cavaliere sarebbe tornato per liberarla da quella prigione dalle pareti di
cielo.
Comprese appieno il suo
destino solo in quell’istante. E non riuscì a sopportarlo.
Il povero diavolo
invisibile intuì la sua disperazione e, da dove si trovava, raccolse il coraggio
per urlare a squarciagola del suo amore, per provare a consolarla, per farle
capire che niente era perduto, che l’avrebbe liberata lui e resa felice. Ma era
troppo tardi. La stella non l’aveva ascoltato e si era lasciata cadere, giù,
giù, fin oltre l’Oceano nero.
E la sua scia di fuoco
bruciò gli occhi e la scala del povero diavolo invisibile, che cadde sulla terra
nuovamente buia e nuovamente solo, per di più cieco. E…”
“Insomma, questi due non
quagliano?”
Una risata sguaiata coinvolse
tutti gli ascoltatori, a questa uscita di Louis.
Se per alcuni minuti erano
riusciti a tornare bambini, ormai la magia era stata spezzata, definitivamente,
e cominciarono a rialzarsi alla spicciolata. Un vago imbarazzo accompagnò il
disperdersi della compagnia e le proposte di attività più consone alla loro età;
un goccetto di rum, una partita di carte e via dicendo.
André era ancora preso a
valutare il proprio insuccesso; era il caso di cancellare l’aedo dalla lista di
possibili occupazioni lavorative in caso di cecità, pensò. Alain gli si
avvicinò, trascinando il barilotto su cui stava seduto fino ad un passo da lui,
per poi piazzarcisi su nuovamente. Appoggiò la solida schiena contro il
parapetto e la camicia di tela bianca (la giacca della divisa l’aveva indossata
sì e no un paio di volte) sembrò voler cedere ai muscoli del suo torace, quando
incrociò le braccia.
Aveva lo sguardo sornione di
chi la sa lunghissima.
“L’hai tirata un po’ troppo
per le lunghe, André, non prendertela.” Esordì.
André non era certo in uno
stato tale da dover essere consolato; guardò cauto il suo interlocutore,
provando a capire dove volesse andare a parare: “Siamo troppo cresciuti per
queste storie, eh?”
“Già.”
“Già.”
Ma si vedeva che non era
finita lì.
“E’ un vero peccato che lui
non le abbia confidato il suo amore prima.” Fece Alain.
André rimase in silenzio.
Sentiva la stanchezza di mille anni addosso e una voglia infinita di scendere a
terra, camminare, cavalcare, bere acqua che non sapesse di stagno e rum. Si alzò
e si sporse ad osservare il mare, sognando impossibili vie di fuga.
“Certo che se non fosse
arrivato quel cavolo di cavaliere dal Nord…” commentò Alain, strappandogli un
sorriso.
Si affacciò con lui a
guardare l’orizzonte. “Allora si tratta di una donna.” E non era una domanda.
“E’ nella Martinica?” continuò.
André rimase contemplativo,
ma una mezza smorfia di ammissione fece capolino sul suo volto.
L’ispettore Alain annuì
soddisfatto; il terzo grado gli veniva bene.
“Una donna che conosci da
tanto tempo, ma che non puoi avere… una nobile! Perbacco, questo spiegherebbe
tante cose sui tuoi modi da cicisbeo… Eri al suo servizio e hai finito con
l’innamorartene!”
Premesso che con “i modi da
cicisbeo” si riferiva all’abitudine di provvedere quotidianamente a sbarbarsi e
alla cura per l’igiene personale, André non lo contraddisse affatto. Era
sorprendente come l’amico le stesse indovinando tutte.
Alain si accarezzò
meditabondo il mento e la fossetta per qualche istante, prima di continuare. Poi
piantò il pugno sul parapetto ed esclamò tutto d’un fiato: “Lei aspetta un
figlio senza essere sposata ed è scappata nella Martinica per partorire il
bambino che il padre non ha voluto riconoscere; tu hai sfidato il mascalzone a
duello per amor suo e hai perduto l’occhio, e adesso stai andando da lei per
allevare… Ma insomma, che cavolo ti ridi?”
L’altro si stava sbellicando.
Non si fermava quasi per respirare, era più forte di lui.
Quando si riprese, aveva le
lacrime agli occhi per le risate: “Dovevi raccontarla tu una storia! Alla faccia
della fantasia!”
“No, dai… davvero non ho
indovinato?” fece Alain, realmente stupito.
André era pronto a premiare
quell’indagine; aveva già deciso di raccontargli di Oscar, aspettava solo il
momento per farlo: “Sulla prima e sull’ultima parte non ci hai preso. Però, per
il resto hai proprio…” un tocco leggero alla spalla lo interruppe. Gérard,
titubante, chiese loro scusa per l’intromissione: “Non volevo disturbare… solo…
André, se è possibile, vorrei conoscere il finale del racconto.”
Il narratore era mortificato:
“Mi spiace, io in realtà stavo andando a braccio… non esiste un finale.”
“Ah…” fece il ragazzo,
camuffando la delusione. “Beh, non importa!” E girò i tacchi frettoloso.
“Gérard!” lo richiamò André.
La voce gli uscì più aspra del previsto, sembrò un rimprovero, ma era la gola ad
esserglisi seccata per il tanto parlare senza poter bere. “Adesso che mi ci fai
pensare, sono solo due i modi possibili in cui può concludersi la storia.”
Anche Alain lo guardò
incuriosito.
“O il povero diavolo
invisibile vagherà per sempre, cieco, alla ricerca della stella caduta al di là
dell’oceano, struggendosi di rimorso per non averle detto prima che l’amava…”
“Oppure?” (E la domanda
speranzosa veniva dall’uomo grande e grosso con il fazzoletto rosso attorno al
collo.)
“Oppure il nostro eroe
attraverserà il grande mare, recupererà quel poco di vista sufficiente a
scoprire di essere diventato visibile, ché la scia della stella che aveva
bruciato i suoi occhi aveva fatto lo stesso col suo manto d’ombra, e ritroverà
la stella, ormai umana, nel nuovo mondo al di là dell’oceano. E quando lui le
parlerà non saranno necessarie spiegazioni, perché lei riconoscerà la voce che
per tanti anni, nelle notti tristi di stella, le aveva tenuto compagnia,
comprendendo l’immenso amore di lui e scoprendosi innamorata a sua volta del
povero diavolo fedele. E poi sapete com’è a questo punto: vivranno felici e
contenti.”
Sul viso lentigginoso del
giovane soldato comparve un’espressione soddisfatta. “Preferisco di gran lunga
il secondo finale.” Disse.
E André scambiò un’occhiata
stanca e un sorriso tirato con Alain, mentre ammetteva: “Anche io, Gérard.
Credimi; anch’io.”
(1) Dove c’è un André che
racconta una favola, lì ci sarà sempre un rimando al meraviglioso Cetera
Desunt di Sydreana, che non mi stancherò mai di rileggere.
pubblicazione sul sito Little Corner ottobre 2012
Vietati la pubblicazione e l'uso senza il
consenso dell'autore
