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Si rannicchiò meglio contro
il fusto dell’albero maestro, alla ricerca di una posizione che gli permettesse
di mantenere al meglio il calore, nella postazione di vedetta. La notte era
fresca e umida e, da quando aveva iniziato il suo turno di guardia, il rumore
dei suoi denti che battevano faceva il paio con quello delle vele che frustavano
il vento.
Era davvero il colmo
quell’incarico. Per come ci vedeva, il raggio d’azione della sua vigilanza
notturna era a dir poco insignificante.
Affondò la testa nelle
braccia, sulle gambe ripiegate, lasciando che l’aria dell’oceano gli si
insinuasse tra il colletto e la nuca, in un brivido.
Come hai fatto ad
andartene, Oscar?
Come hai trovato la forza
di prendere e andar via?
Parte del gelo che stava
provando veniva da dentro; da quel senso di cupo abbandono e dalla mancanza di
lei, da cui si era separato più di un mese prima.
… E se non l’avesse potuta
più rivedere?
L’inseguitore non richiesto
era diventato quasi cieco. Di giorno riusciva a dimenticare la sua condizione,
ma al calar del sole, quando la luce veniva meno, l’evidenza era eclatante.
Considerò l’ipotesi sconfortante di essersi anche ammalato, tra i brividi,
sentendosi fiacco come mai nella vita, pieno di dolori vecchi e nuovi, logorato
dalla loro insistenza.
Strinse i pugni con tanta
rabbia da segnarsi con le unghie i palmi induriti dal lavoro.
Prima ancora di poter
illudermi di meritarti, come potrò proteggerti, messo così male?
L’enorme stendardo col giglio
reale schioccò più forte nel vento, a breve distanza dalla sua testa,
risvegliandolo da quel momento di autocommiserazione. A cosa serviva? Sollevò
insieme il viso e l’animo, pronto a sfidare la notte scura e i suoi fantasmi:
no, lui non si sarebbe scoraggiato neanche questa volta.
Gli eroi sono dotati di
quell’oncia di follia che fa credere loro nella vittoria anche quando tutto
sembra perduto, sanno coltivare speranza su campi di macerie. André aveva dalla
sua anche questa forza: la certezza che, per lui, l’unica strada percorribile
era quella che portava ad Oscar.
Si concentrò sul pensiero di
lei, non la lasciò scappare, non l’avrebbe mai fatto. Quante volte con un
sorriso e una scrollata di spalle aveva liquidato ragionevoli ipotesi di una
vita più facile? Quante volte aveva ricevuto quell’occhiata di pena mista a
biasimo, da chi non riusciva a comprendere che era solo inseguendo quel sogno
che poteva sentirsi realizzato? Probabilmente questo non l’avrebbe mai capito
nessuno. Così come sarebbe stato impossibile spiegare ad altri l’intensità del
loro quotidiano assieme, fatto più di silenzi che di parole (forse in questo era
stato lui a viziarla; traducendo il linguaggio dei suoi occhi non le aveva mai
reso necessario lo sforzo di spiegarsi), ma intessuto di fiducia, di
quell’appartenenza reciproca che lui aveva battezzato tanto tempo fa come
amore.
Non era nient’altro che amore
e Oscar prima o poi sarebbe arrivata alla sua stessa conclusione.
E quando finalmente sarebbe
successo, lui si sarebbe trovato al suo fianco.
Per questo non doveva
arrendersi.
***
Aveva provato a dimenticare,
ad ignorare la sua assenza.
E invece era rimasto lì;
nascosto dietro ogni suo pensiero cosciente, appena più in là di una
disattenzione.
La sua ombra.
Cap. 5
Correspondances
Ammettere che la mancanza di
André costituiva il nucleo inesplorato del suo stato catatonico fu il primo
passo di una persona poco avvezza a fare i conti con se stessa.
Una scenografia marina, una
divisa diversa; questa era stata la mano di pittura che era riuscita a dare alla
sua vita. Una routine nuova in cambio della vecchia.
E di André.
Si rigirò per l’ennesima
volta sul letto intatto, seccata come non mai dalla camicia da notte che si
ostinava a risalire, lasciandole scoperte le gambe affusolate.
Nella prigione della sua
coerenza – detta, per alcuni, cocciutaggine–
era rinchiusa una pazza che urlava con voce terribilmente simile alla sua di
tornare indietro, anche a nuoto, se necessario, di farlo subito, anche. Provare
ad ignorarla era diventato man mano più complicato, fino ad assorbire
completamente le sue energie durante il viaggio, trasformandola nella creatura
assente che avevano criticato Étienne e Camille, così socievoli, così
disponibili… persino troppo. Li avrebbe preferiti meno gentili; più in sintonia
con il suo bisogno latente di disapprovarsi.
Sapeva di non essere un tipo
facile.
La sua condizione di donna
che viveva come un uomo incuriosiva alcuni, divertiva altri, ma soprattutto
metteva a disagio. E a lei finora era andato benissimo così, perché c’era André
al suo fianco.
Cominciava a rendersi conto
che una cosa era l’idea dell’assenza futura, che lei aveva accettato, prima di
imbarcarsi; un’altra era continuare a vivere dopo essersi inflitta una simile
mutilazione. Tra il dire e il fare c’era di mezzo l’oceano, nel suo caso.
Scacciò un’ondata di angoscia
con un profondo sospiro.
Del libro che le aveva
“prestato” non aveva letto neppure una pagina. La bugia rassicurante che aveva
accompagnato quel dono, con il passare dei giorni si era trasformata in
un’offesa ai suoi occhi: il contentino per una bimba che lei era stata troppo
tempo fa, a dispetto di quanto lui la trovasse ancora infantile.
Si alzò dal letto e affrontò
il romanzo, vagamente stizzita e incerta sul da farsi. Soppesò le pagine; tante,
e le sue energie; ben poche. Un librone che neppure gli era piaciuto, invece di
un po’ di sentimentalismo e di un addio come si deve. Che si aspettava eccome,
da lui, diamine! Ricordava chiaramente di essere stata lei la più emozionata dei
due alla partenza, di aver lottato per fermare le lacrime mentre lui non le
aveva dispensato che teneri sorrisi. E dopo averla trattata come una infante, il
ladro della sua effimera serenità se l’era filata (con una fretta che ne tradiva
la colpevolezza) per andare incontro alla sua nuova vita, di cui lei non avrebbe
fatto parte.
Come gli aveva detto di fare.
Represse la voglia di
scagliare il romanzo nelle onde e si morse le labbra.
Ma come aveva potuto? E lui
come aveva fatto ad ascoltarla? Era davvero solo lei da rimproverare per quello
che stava provando? Non poteva prendersela qualche colpa anche lui? Una minima
responsabilità per la sua sofferenza?
No, sono io la sola
artefice di questo disastro. Non avevo capito niente. Non mi abituerò mai alla
tua assenza, André.
Rimase immobile; schiantata
dal peso specifico della realizzazione e priva del coraggio necessario per
approfondirne il senso, come un carillon senza carica, per un tempo indefinito.
Poi, con la lentezza cauta di
chi non vuol far increspare la superficie dei pensieri, mise il libro sulle
coperte con lei e ne sfidò la mole ed il significato iniziando da dove
cominciano tutti: dal principio. Con la segreta intenzione di ritrovare in
quelle pagine le tracce del lettore che l’aveva preceduta. E fu leggendo
l’introduzione da lui snobbata che le venne il sospetto, poi certezza, andando
avanti, della presenza di più di un punto in comune tra loro due ed i
protagonisti del romanzo. La bionda e nobile figlia del generale e il giovane
borghese piombato nella sua vita, “dotato delle più belle qualità dell’anima, ma
inferiore a lei socialmente”, che finiscono con l’innamorarsi…
Aveva pensato anche lui a
quella somiglianza?
Oscar, il libro è già
abbastanza lungo senza che tu aggiunga assurdità tra le righe,si disse.
Ma all’idea che lui le avesse
consegnato il romanzo per suggerirle di osservare il loro più che ventennale
rapporto sotto una nuova luce, il cuore prese una rincorsa che le fu difficile
ignorare.
André è in Bretagna a
dimenticarmi. Non c’è nessuna storia da riscrivere; bisogna che accetti la mia
nuova vita, separata dalla sua. Il nuovo inizio che volevo. La libertà per lui.
Che mi ha solo dato un libro in più da leggere, tutto qui.
Doveva essere davvero alla
frutta per passare il tempo ad immaginare significati reconditi di un gesto come
quello, osservò insistendo a divorare pagine.
Molte ore e molti capitoli
dopo, la luce nell’aria andava aumentando e Oscar continuava a leggere
imperterrita, senza sonno, pur sapendo che se ne sarebbe pentita, lottando con
le proteste di questo e di quell’altro arto irrigidito (“Noi ci addormentiamo,
perché tu no?” dicevano le gambe, già in crisi per l’inattività dovuta alla
traversata).
Era ancora sveglissima mentre
il sole sorgeva e l’idea del parallelismo tra lei e André e Julie e Saint-Preux,
i protagonisti de “La Nouvelle Héloïse”, tramontava definitivamente: tutta
quella retorica, la pomposità con cui i personaggi argomentavano le proprie
opinioni, era impossibile da ricollegare a loro due.
Quello descritto nel romanzo
non poteva essere chiamato amore: sfoggio di eloquenza, al massimo, avrebbe
commentato con lui. Ma poi, chissà. Non era certo un’autorità sull’argomento. A
conti fatti si sarebbe detta proprio “l’ultima arrivata” con il suo misero
curriculum di una singola sbandata non ricambiata e dimenticabile di cui non
rimaneva altro che un vago senso di delusione. Ma se le avessero chiesto
un’opinione - eventualità molto improbabile, dato che in ventinove anni nessuno
si era mai scomodato ad interrogarla in merito - avrebbe risposto che, tra gli
infiniti modi esistenti di volersi bene, per sé, avrebbe scelto un rapporto
basato sul rispetto, sulla fiducia, sulla complicità. Tutti valori rinnovabili,
da accumulare giorno dopo giorno in una vita insieme. Niente bolle di aulica
venerazione. Cose semplici: lui, lei e l’intesa in uno sguardo.
Le venne da pensare di
aver evitato l’argomento con André perché, a descriverla, questa utopica
relazione, sembrava la loro. Con pochi ovvi aggiustamenti. E lui invece
aveva evitato di parlarne, perché? Per non metterla in imbarazzo, perché lei
restava una donna e lui un uomo, perché nei lunghi periodi di silenzio lui
aveva capito tutto senza che lei aggiungesse spiegazioni sul suo approccio
intermittente e tormentatoal tema
dell’amore veicolato da conti svedesi erranti.
Lei di lui conosceva la
visione politica, la grafia, la maestria nel controllo della rabbia, il suo
russare. Le venne in mente un elenco lunghissimo, intimo e prezioso, che la
riscaldò; ma si rese conto che dell’aspetto sentimentale della vita di André
non le erano arrivate che sparute confidenze anni prima, e anche queste
indirettamente, a cui non aveva dato peso. Nel viaggio che aveva preceduto
quello attuale si erano riavvicinati tanto e, ne era sicura, avrebbero
affrontato anche questo argomento, se ne avessero avuto il tempo.
Ma il loro tempo era
finito: l’avevano usato tutto.
No. No. NO.
Si lasciò schiacciaredalla morsa del dolore. Rimase solo la percezione del suo corpo: i
bozzi del materasso sottile contro la schiena; la trama ruvida della
trapunta sotto le dita; il sapore di pianto trattenuto per troppo tempotra la lingua e il palato.
Serrò le palpebre per
continuare a non esistere e liberò la prigioniera.
“Ma tu la senti la mia
mancanza?” chiese, rauca, allo spazio vuoto che André avrebbe occupato;
l’orbita mai cambiata prima, del sistema che aveva lei come sole e lui unico
pianeta.
La camera non rispose.
***
Come poteva immaginare che
avrebbe avuto di nuovo, a trent’anni, la paura del buio?
Gli si fermava sempre il
respiro, quando, nei primi istanti di veglia, restava sospeso nella
coltre di tenebra che vedeva
lui solo, nel caos mattutino del ponte affollato, mentre attorno a lui
l’equipaggio si alzava e metteva via le amache.
Anche oggi, André stava
fingendo di continuare a dormire, per prendere tempo, lasciar uscire gli altri,
far finta che il problema fosse la pigrizia, non la cecità.
Quanto avrebbe voluto
vederla. Sentire la sua voce. Pronunciò il suo nome in un sussurro, come una
preghiera, come se la sua mancanza ingombrante e solida potesse fargli da
sostegno in quell’oscurità innaturale. E stava aspettando, sognando
letteralmente ad occhi aperti lei e la luce, confondendole, quando sentì ad un
passo di distanza la voce di Alain, intrisa di preoccupazione.
“André, che hai??? André? Ci
vedi, André???”
… E adesso?
In un soffio angosciato Alain
gli afferrò le spalle e tornò a chiedergli: “Mi vedi?”
La malattia fa paura anche
agli uomini grandi e grossi, pensò André; sembrava così spaventata quella voce,
che in questo momento Alain avrebbe creduto anche alla più traballante delle
bugie. Ma era arrivato il momento di fidarsi, e André gli negò una rassicurante
finzione domandando a sua volta: “Sei solo?”
L’altro gli lasciò libere le
spalle, impietrito dall’impatto con quella realtà. Simulò una calma che non
possedeva, mentre provava a farsi inquadrare dall’occhio verde che lo
attraversava senza vederlo: “… Non c’è nessuno nelle immediate vicinanze. Ma tu
da quanto tempo sei in queste condizioni?” gli chiese inghiottendo un groppo di
panico.
“Da mesi. Non sono
completamente cieco; però il mio occhio fa molta fatica a funzionare in
determinate situazioni: appena sveglio e quando mi sposto da un ambiente
illuminato ad uno più buio sono i momenti peggiori.” Cominciava a rischiararsi,
per fortuna. Stavolta era durato proprio tanto. “Ecco, adesso riesco a
distinguerti. Ciao, Alain.” Gli sorrise, mettendolo a fuoco. Poi continuò:
“Perché quella faccia preoccupata?”
L’altro lo fissò, in bilico
tra lo sconsolato e l’incredulità.
“Tu devi essere completamente
pazzo. Arruolarti… in questo stato…. Il medico di bordo ti ha visitato?”
“No. E non deve.” Netto. “E’
fondamentale che resti un segreto.”
Ma quante cosa ancora non gli
aveva detto, questo qui?
“E se poi ci fosse una
terapia, qualcosa…”
“Appena sbarcheremo cercherò
un dottore che non sia dell’esercito. Te lo prometto. Ma tu promettimi di tenere
la bocca chiusa.” Gli intimò, rimettendosi in piedi come se nulla fosse.
Risultò che la fiducia non
poteva essere riposta in luogo migliore che sulle larghe spalle di Alain. Nei
giorni seguenti non chiese, non indagò; fece solo in modo di esserci sempre e fu
un aiuto prezioso in più di un’occasione.
André di amici non ne aveva
mai avuti.
E non perché non ne
desiderasse, anzi; però una persona come Alain, con cui c’era stata un’intesa
immediata, ancora non l’aveva incontrata. Succede, talvolta, che, senza dirsi
granché, due anime affini si avvicinino e si appoggino l’una a l’altra senza
aspettarsi nulla in cambio che non sia la reciproca lealtà. E’ raro, ma accade.
(1)
Col tempo, gli avrebbe
parlato anche di Oscar. Una confessione per volta. Per ora, il suo stato di
salute in decadenza era già abbastanza impegnativo da condividere: ai capricci
dell’occhio si andavano aggiungendo sintomi vari e fluttuanti, alcuni in linea
con quelli del resto dell’equipaggio; altri, come la riacutizzazione del dolore
della cicatrice sull’occhio sinistro, un privilegio a lui solo riservato. Si
sentiva debole, spossato. Da più di un mese ormai non beveva che grog, il
dolciastro miscuglio di acqua e rum, che cominciava a nauseare già dal secondo
giorno. Il cibo solido non era più invitante delle bevande, e le conserve,
salatissime, aggravavano la sete costante, in un circolo vizioso di pasti
deprimenti e ripetitivi oltre che malsani. Eppure le giornate trascorrevano
nell’attesa della distribuzione del rancio. Era l’unico momento in cui venivano
rispettati gli ordini nello stato anarchico della Destin, e neppure questo era
merito del comandante Dagoût.
Sulla nave tutti facevano
solo il minimo indispensabile, e André sfruttava questa libertà – limitata,
negli spazi – dormendo tanto; sonnecchiava anche in piedi, conservava le energie
come un felino. E pensava a lei.
Le distanze sono fatte per
osservare meglio; i passi indietro per ammirare un quadro nella sua interezza.
Ma anche a leghe di mare di lontananza, André non riusciva a capire dove si
nascondessero i confini del sentimento che lo portava a lei.
Forse,
semplicemente, non sono mai esistiti.
pubblicazione sul sito Little Corner ottobre 2012
Vietati la pubblicazione e l'uso senza il
consenso dell'autore
