Pallida realtà

Alla corte del sole lucente tra cirri strappati è andata l'ennesima notte.

Semplicemente un'altra notte, niente di più niente di meno che buio oltre le vetrate.

Conosci il teatrino della notte sorda?

Sempre lo stesso atto unico dove un solo attore parla con tutti e con nessuno: grigie fantasie d' un cavaliere notturno tra il ronzare d' un tafano che percorre il soffitto, il gracidio d' un fax, sconosciuti nomi e cognomi, corridoi lunghi di porte chiuse, caffé lunghi e sigarette brevi alla finestra aperta per l'occasione e là, miracolata bianca a strisce rosse, stella che brilla per le altre stelle, stella la più bella, « non vedi che il mare è proprio là, sotto di lei? », e le nervose guardie dell' istinto si riprendono e gli slacciano chi il corsetto e chi la spada; decenni di nuove rughe sul suo viso, decenni di desiderio che si sarebbe assopito in chiunque.

Eppure mai vide nell'iride sua puntuta l' infinito farsi grigio: senza un sogno perseverante a proteggere le mura esili, esposte al logorio dei quattro venti, che ne sarebbe stato di lui in tutti quegli anni?

Un castello di sabbia, un solo cavaliere, il resto è pallida realtà di statue greche.